M(and)M's

POV Matt Tuck. Мой рабочий день давно закончился, но никто и не намеревался меня отпускать: медсёстры всё наплывали и наплывали с бесконечно огромными грудами карт взрослых и детей, накопившихся за последние сутки. Я не успевал рассовать их по коробкам, как появлялась другая медсестра и с каким-то презрением швыряла мне очередную пачку на стол. Эх, а ведь ещё собирать карты на следующий день… Снова обновляю программу и начинаю распечатывать списки пациентов. При этом пытаюсь как можно быстрее заполнить коробки принесёнными, но кучи не становятся меньше. Зашиваюсь и зашиваюсь этой макулатурой. Иногда начинаю чувствовать себя Золушкой, которую не берут на бал: только она думает, что всё сделала, как мачеха и вереница злых сводных сестёр находят ей новое занятие. Я едва управился к половине девятого вечера… Хотя работаю до семи. Но что поделать? Вечер пятницы. Почти привык. Ноги уже подгибались: я бегал по всем трём этажам и до своего подвала по крутой винтовой лестнице служебного хода, плюс между железными стеллажами целый день. Голова кружилась. «Прекрасное» неприятное дополнение к моей работе помимо громко орущих детей из кабинета физиотерапии, злобных обитателей кол-центра, заноз, порезов о бумагу и проткнутых о скобки степлера пальцев. Увы, такова моя работа—в картотеке медицинского центра, самого большого в районе. Я вытер пот со лба, закончив собирать пачки новых карт и отнеся их на первый этаж, поправил шнурки на кедах, накинул кожанку и вышел на улицу. Воздух был прохладный, но приятный. То, что нужно в середине сентября в Уэльсе. Хотя в моём подвале холоднее, чем на улице, так что приходилось отогреваться вечером, стоя на остановке. Меня зовут Мэтт. Мэттью Так, если говорить точнее. Мне 24 года. Живу в Бридженде, Уэльс, в маленькой квартирке на окраине города, из-за чего таскаюсь на автобусе по часу туда-сюда. Хотя… К этому тоже можно привыкнуть. Работаю за гроши, но мне хватает для безбедного существования. Что ж, уже похоже на анкету для сайта знакомств. Плевать. Продолжу: одинок, никого особо не ищу. Первую татуировку набил в 15, теперь у меня забито почти всё левое плечо. Уши проколол в 16. Пару лет назад перекрасился в чёрный, поэтому по утрам напоминаю Самару со своими длинными волосами и мертвенно-бледной кожей (а чего вы хотите от человека, буквально не видящего солнечный свет в течение всех трёх летних месяцев?). Глаза какого-то странного оттенка голубого—даже не берусь его описывать, потому что не художник. В целом… Я обычный парень, просто увлекаюсь тяжёлой музыкой, «уродую» своё тело татуировками (спасибо, медсестра Мишель из дерматологического отделения) и работаю в дурацком месте. На остановке было почти пусто, кроме, пожалуй, одиноко сидевшего на лавочке парня. Я просто увидел, как он жевал M&M's и ненадолго задержал свой взгляд на нём. -Хочешь? -спросил он, протягивая мне руку с пакетиком. -Н-но м-мы даже не зн-накомы, -спустя пару секунд ответил я, заикаясь. -Мне не жалко, -он пожал плечами. Я всё же не решился взять у него драже, хоть и очень хотелось. Но мало ли он маньяк какой-то? Подмешал туда гадости какой-нибудь, с которой меня унесёт окончательно, затащит в кусты и изнасилует. Или убьёт. Или ограбит. Или разденет и оставит там лежать. Или изуродует так, что мать родная не узнает. Правда, он ни капли не напоминает маньяка. Просто обычный парень, вроде меня, только в чёрной толстовке, наверное, большего размера, чем нужно. Мне казалось, что он продолжал смотреть в мою спину… Главное не оборачиваться. Или… А если он накинет мне на шею удавку? Или выпихнет под колёса машины? Или воткнёт нож в спину? Чёрт, я параноик! Кошусь на него и всё же присаживаюсь рядом. Парень смотрит перед собой. Значит, не пялился. Но я же па-ра-но-ик! Мы недолго сидели: вскоре подошёл мой автобус. Парень поднялся с лавочки и зашёл первым. Ещё лучше: я поеду с маньяком! Всегда мечтал! Но что ж поделать? Он заплатил и прошёл куда-то в середину, усаживаясь возле окна. Я почему-то сел рядом с ним и увидел, что он держит в руках кожаный рюкзак с сильно затёртыми, практически выцветшими значками. Ну, предположим, он везёт там не отрубленные конечности своих жертв, иначе там бы всё жутко хлюпало и шелестело, а потом кровь всё-таки вытекла бы через швы… Наверное, тоже едет домой? Или в гости? Или к своей девушке, после чего у них будет шикарный ужин, любовь и поцелуйчики? -О… Привет, -он всё же повернулся ко мне лицом. -П-привет, -опять заикаюсь, как болван. -Как дела? -Н-нормально. А у т-тебя? -Неплохо. Куда ты едешь? -На окраину города. А ты? -Практически до конечной. Насколько я помнил правильно, то та самая «конечная» находилась в соседнем городе. Если я ехал час, то туда нужно было около трёх. Бедный парень… Зато удобно: можно вздремнуть в дороге, перекусить, послушать музыку, обдумать варианты ужина… -Я Мэтт, -ни с того ни с сего ляпнул я (о боже, какой придурок! Он даже не спрашивал). -Я тоже. -Что «я тоже»? Он улыбнулся во все тридцать два и усмехнулся. -Тоже Мэтт. Вот так свёл случай. Мэтт и Мэтт. Смешно, наверное, когда зовёшь одного, а приходит другой. Тупая шутка. Я просто король несмешных шуток, я знаю. Поэтому у меня нет друзей: они просто бегут, стоит мне прикольнуться. -Зачем тебе за город? -опять ляпнул я. Заткнись, дурацкий голос любопытства! Вот возьми и закрой свою варежку! -М? За город? Да так… Еду домой на выходные. -Как это? Где ты тогда живёшь по будням? Он промолчал и улыбнулся. Нет, он точно не мог быть бездомным: больно хорошо одет и не голодает. Может, в каком-нибудь отеле? Или у родственников? -И всё же? -пристал я. Это моя самая дурацкая привычка—я буду спрашивать, пока не добьюсь своего. -В квартире. -А что тогда за городом? Он опять улыбнулся. Интересно, я его не задолбал странными вопросами? -Домик. -Тебе не нравится жить в городе? -Не особо. -Ты не маньяк, случаем? -я подозрительно покосился на его толстовку. Автобус огласился его звонким смехом. -Я? Маньяк? О боже, да ты меня раскусил! Да, я маньяк. В M&M's был клофелин. Я хотел тебя отравить и забрать себе… Эм… Твои кеды, пожалуй. Я тоже засмеялся. -Зачем тебе кеды? Тем более в таком состоянии? -Потому что в кедах удобно. Особенно в тёплых и разношенных. Ты никогда не видел маньяков-обувщиков? Они убивают своих жертв ради обуви, а потом ставят её на полочки и любуются. -Умоляю, перестань меня смешить: у меня жутко болят скулы, -я прикрыл рот рукой. Мэтт глумливо улыбнулся и откинулся на спинку сидения. Я решил больше не задалбывать его своими тупыми вопросами и принялся рассматривать. У него были светло-каштановые прямые волосы (я бы сказал, что цвета ириски), доходившие до плеч, а взъерошенная чёлка падала на глаза; большие светло-зелёные глаза с фисташковым отливом, мягкие черты лица; на мочках ушей, выглядывавших из-под прядей, прятались странные красные линии. Мэттью был крепче и выше меня, носил ту самую чёрную толстовку с капюшоном, обычные потёртые джинсы и, кажется, тоже кеды, но чёрного цвета (мои были бирюзовыми), в менее раздолбанном состоянии. Когда он поправлял волосы, я заметил на его руке кожаный чёрный браслет с заклёпками. Да и значки, насколько я смог разглядеть, были с символикой малоизвестных пост-панк-хардкор групп, о существовании которых я мог только догадываться. -Ты слушаешь метал? -М? Да, я слушаю всё, что тяжелее рока. Но иногда, в виде исключения, могу и классику. А ты? -Я т-тоже…-немного смущаюсь, потому что понимаю, что не может быть таких людей, почти полностью похожих друг на друга. В этой внезапно наставшей тишине мы доехали до моей остановки. Я не особо хотел оставлять Мэтта, но… Не ехать же с ним практически до конечной, когда мы знаем друг друга всего час. -Мне пора…-вздохнул я, вставая с сидения. -Увидимся? -он подмигнул. -Надеюсь, -пожимаю плечами и выхожу на улицу. Сумерки сгустились чуть сильнее. Стало намного прохладнее, так что я невольно поёжился после тёплого автобуса и поспешил домой, всё ещё думая о том, что хочу встретиться с Мэттом ещё раз. Но только когда я варил себе пасту, в голове пронеслась мысль о том, что мы с ним так и не обменялись телефонами, именами в социальных сетях, хоть какими-то контактами… Я даже фамилии его не знал. А если просто ввести в строку поиска имя «Мэттью», высветится минимум около сотни тысяч тёзок, но лишь один из них будет тем самым парнем. Я не готов был потратить сутки на его поиски: вдруг его фамилия начиналась на Z? И что тогда? А если у него вообще нет аккаунта? Как я его найду? Я замер с шумовкой в руках и закатил глаза от собственной тупости. Десять минут назад я потерял единственного за долгое время человека, с которым мне было весело. Кто сказал, что Мэтт ещё раз поедет с этой остановки? Когда ещё раз подвернётся случай с ним встретиться? Я едва не переварил макароны, чувствуя, как начинается паническая атака: руки заходили ходуном, вспотели ладони, начал дёргаться глаз, в горле появился горький комок, по спине пробежался холод… Я, чёрт возьми, потерял Мэтта! Мог бы проехать свою остановку и спросить хотя бы его номер телефона… Так, чёрт тебя побери, какой же ты придурок… Едва не расплескал кастрюлю с кипятком на свои руки, с горем пополам слил макароны и попытался успокоиться. Да, не факт, что он поедет с той же остановки в любой другой будний день, но кто сказал, что я не отловлю его на следующих выходных? Чёрт, что за глупые мысли? Я никогда не видел его там раньше… Потому что обычно плевать хотел на разбор карт после окончания своего рабочего времени, но мои сменщики задали мне такую трёпку, что лучше уж задержаться на лишних полтора часа, чем краснеть перед начальством за то, что я, видите ли, ничего не делал целый день, даже не разобрал карты. Значит… У меня есть хоть какой-то шанс вновь увидеть Мэттью.