Дьявол.

Ты зажимаешь в дрожащих руках Звёзды, как дар, под душой затаённый. Ты умоляешь прийти… хоть во снах, Но я — иду к публике на поклоны. Го́рода вены текут под каблук, Ты их терзаешь в порыве искусства. «Дьявол…» — ты шепчешь. Я — твой недуг, Я твоё пламенное безрассудство. Старый Париж тебя душит в плену. Он, как и ты, величав, но… слащавый. Куришь, и, сплёвывая слюну, Лужам шипишь по привычке: «Дьявол…» Песни, гитары — они не спасут, И не спасёт королевская слава, Милый Флоран. Как последний салют Ты разрываешься в вопле: «О, дьявол!» Это — ко мне, будто имя моё Ты позабыл, изводясь до предела. Но голос твой кричит в телефон: — Я лишь прошу: возвращайся, Микеле! — Ты говоришь, что я дьявол? Аз есмь! Фривольный, дурной итальянский дьявол. Только скажи мне, других божеств Ты обрядил бы в молитвы саван? — Нет, никогда, дьявол мой, никого! Ты мне так нужен, Микель! Умоляю! Я... ..не дослушав, жму снова «отбой». Я никогда с тобой не попрощаюсь.