Спичка

Тик-так. Кап-кап. Тиканье старых часов смешивалось со звуками далекого дождя. Оно задавало стуку легких капелек воды ритм. И получалась музыка. Ты любишь музыку. На самом деле, ты точно не знаешь, любишь ли ты ее или она тебе просто нравится. Ты готов слушать что-то мелодичное часами, но и можешь легко прожить без этого. Но сейчас ты замираешь, нервно сглатывая, прислушиваясь. Твои губы сухие, ты царапаешь их зубами, а потом проводишь языком и дрожишь, потому что ты слышишь музыку дождя, а еще ты слышишь, как твое сердце разбивается. Что-то произошло. Ты знаешь, что не сможешь без неё. Ты просишь её остаться с тобой и никогда не бросать, но она отдаляется и задувает свечи в твоём мирке с отсутствующим солнцем. Теперь отсутствующим. Она не крала твое солнце, она просто была им. Ты не можешь без переписки с ней, не можешь без приятного тепла, откутывающего твою спину и грудь, когда ты читаешь слова, написанные (не) твоим человеком. - На самом деле, всё будет хорошо. И всегда было хорошо. Твои проблемы мелочны, а на тебя всем плевать. Всё хорошо, просто не у тебя, не с тобой. Ты очень слаб, ты знал? Стоило ей агрессивно ответить, а потом относиться к тебе наплевательски холодно, как ты покрываешься корочкой льда, которая тает изнутри совсем чуть-чуть. Твоих слез не достаточно для того, чтобы выбраться из этого плена. Ты просто хочешь забыть. На самом деле, она сделала тебя живым. Только забыла про это. И ты погас. Фью.