они уходят, а мы остаемся (Курильщик, Сфинкс)
12 марта 2016 г., 18:50
они уходят. кто резвым готовым прыжком,
кто на колёсах, скрипучих и повидавших дорогу,
кто к небу взмахом драконьих крыл.
остаемся лишь мы, в тишине, в паутине Его —
тот, кто выбора был лишён,
и тот, кто от выбора даже без рук открестился.
как таких называют всуе далёкого Леса?
что-то подсказывает, треща под ребром,
Безымянные и Забытые лучшие из возможных имён.
мы одни, странноватые и по разные берега друг от друга.
Лысый Сфинкс, как хранитель друидов тайн, и я,
покалеченный от историй Его молчаливых, и курящий
так редко, что собой же и хороню прозвище, что прилипло
в пору каждую кожи.
боже!
вопрошаю тихо, отчаянно, злостно:
«ну и кто мы теперь — без них — Сфинкс, кто же?»
тишину сотрясает морганием впалых глаз.
он не смотрит вперёд — на меня, кстати, тоже, —
но в дожде за окном, я читаю: «лишённые Дома»,
и мне, кажется, молния вдалеке попадает
куда-то меж ребёр, левей.
они уходят. кто во сне проживает другие жизни,
кто в Наружности тратя отпущенный срок.
остаёмся лишь мы — те, кто понял,
но до сути, увы, не дополз.
