Мой блондинчик

Нам сегодня исполняется восемнадцать. Я обещал, что приеду к тебе в этот день и я уже в пути. Совсем чуть-чуть осталось. Помню нашу последнюю встречу девять лет назад. Ты был такой маленький… мой маленький блондин. Вечно сухие губы дрожали. Руки тряслись. А челка падала на глаза, закрывая их. Но я все равно запомнил твои льдисто-голубые глазки, наполненные слезами. Я до сих пор четко вижу ту картину, как будто и не было этих лет, как отец ударяет сначала мать, а потом стол и та роковая фраза. «Можешь подавать на развод! Но знай! Одного из них я забираю с собой!» Они сказали, так будет лучше, но кому?! Мне?! Может Максу?! Нет, им, родителям. Странно, ты не звонишь, не пишешь. Неужели забыл, что я приезжаю? Или готовишь сюрприз для меня? Я выхожу из вагона последним. Толпа хоть немного рассосалась. Подпрыгиваю на месте, чтобы отыскать родную светлую макушку, но не нахожу. Да ладно, ты не мог забыть этого! Или мог…? Расстроенным плетусь в вашу с мамой квартиру. На память, иногда спрашивая прохожих. Я нажимаю на звонок, но вместо любимого вижу какую-то пожилую женщину. — Вы, должно быть, Павел? — спрашивает бабушка, разглядывая меня. — Э… Да, я Паша, — немного неуверенно отвечаю ей. если честно, то я вообще не понимаю, что происходит. — Максим просил передать Вам это. Он сказал, что Вы должны приехать через полгода, сегодня. Вы пройдете? — в моих руках был конверт, где размашистым почерком было написано мое имя и сегодняшняя дата. — Нет, спасибо. Я, пожалуй, пойду тогда. Придя на место, которое было указано в письме, я бессильно свалился на землю. Что ж это такое-то?! Я же дождался, приехал, как и обещал, а меня встретили позолоченные буквы, выцарапанные на сером мраморе: «Романов Максим Александрович 23.12.1994 — 13.08.2012»