Другой человек

       Игорь сидел на полу перед камином, проглатывая рыдания и наворачивающиеся слёзы. Парень не мог поверить… Он? Убийца? Он не мог принять всей несправедливости суровой реальности. В его голове, раньше заполненной только Лорелеей и анатомией, а теперь ещё и непонятным Виктором Франкенштейном, не помещалась сия печальная правда. Скинув своё пальто на пол позади дивана, доктор почти бесшумно подошёл к нему.        — Снова в грязь потянуло?        — Они считают, что я убийца! — по гладкой щеке бывшего клоуна всё же покатилась мелкая слезинка, когда тот поднял глаза на своего спасителя.        — В своё время меня похлеще обзывали. — мужчина взял в руки плакат о розыске. — Мой портрет выполнен просто ужасно. Не подумал, что полиция решится так оскорбить меня. Причёска совсем не похожа, да и нос… — он смял бумагу. — К тому же, Игорь… Они ищут не тебя. Они ищут жалкого безымянного горбуна, но, Игорь, посмотри на себя. Ты на самом деле гораздо более красив, даже если до сих пор не признаёшь этого. Ты — не горбун. Ты — другой человек. — бросив бумагу в камин, Виктор взял его за руку и повёл в ванную комнату, где вечером прошлого дня горбун исчез навсегда.        — Сэр, куда вы идёте?        — Просто иди за мной. — он остановился перед зеркалом, поставив Игоря перед собой. — Смотри на себя. Видишь? Ты красивый.        — Н-нет, сэр…        — Ты красивый. Скажи — ты красивый?        — Д-да, сэр…        — Не то, не то! Ты должен сказать это не так, будто делаешь мне одолжение! Ещё раз. Ты красивый?        — Да.        — Ты красивый?        — Да. Да, я красивый.        — Ты красивый. Ты — не горбун. Горбуна больше нет. Есть Игорь — красивый молодой человек с большими способностями в области медицины. Ты привлекателен… — тут мистер Франкенштейн осёкся, его голос слегка дрогнул, но он лишь деловым движением поправил рубашку на теле своего протеже и отступил на один шаг.        — Сэр, вы в порядке? Сэр?        — Да. — доктор взял руку Игоря в свои и поднял её на уровень шеи. Легкое прикосновение сухих губ к кончикам ещё грубоватых пальцев. — Ты красивый. Не смей это отрицать. Ты — Игорь. — щёлкнув беднягу по переносице, Виктор удалился в подвал, откуда без того не вылезал всю ночь, но на этот раз заперевшись. Вопросы юноши ему были сейчас ни к чему. Работать. Работать. Работать. Игорь постоял немного, глядя вслед покровителю, но вскоре и сам ушёл в отведённую ему комнату. У туалетного столика он задержался на секунду.        — Я красивый… — прошептал он почти про себя, коснувшись виска.