Начало

"Пиздец!" - это была первая его мысль каждый день, каждое утро, постоянно. Он, как можно догадаться, не был ярым оптимистом, да и повод для этого отсутствовал. Всё, как всегда, катилось к чертям - планы рушились, как карточные дома, девушка умело крошила мозги, а кругом были куски говна под масками людей, которые при малейшем промахе готовы были размазать в порошок. Но это нормально, хотя нет - обычно. Нормальным это не назовёшь, а вот обычным в самый раз. Но не всё так плохо, он наконец встал с кровати, проверил телефон - ничего, собственно не удивительно. Он закурил, включил что-то из старого рока и от этого всё казалось не таким дерьмовым. Что было вчера помнил урывками: пил, много пил, куда-то ходил, кого-то бил. Да, определенно бил, судя по синяку под глазом. О победе или поражении судить не мог, но это и не было важно. В этот момент его воспоминания прервал наглый звонок в дверь. С той стороны слышалась ругань, он понял, что это ОНА - та, что пьёт из него все соки, но, чёрт возьми, он с ней счастлив, да и она вроде тоже, пока что. До тех пор пока опять не ушла к какому-нибудь мудаку. Она что-то кричала, проклиная за наплевательское отношение, кажется он опять забыл какую-то из тех дат, на запоминание которых способен лишь женский мозг, и которые не имеют ни капли смысла. Но всё равно это было любя, просто по другому чувства они выражать не умели. Да и зачем? И вот, по-улыбавшись на всё это, он оделся и ушел, оставив ключи. Но, возникает вопрос - кто же он? Так вот, он - писатель, искавший и ищущий правду. Их много таких, вечно пытающихся дать совет человечеству. Но он кладёт болт безразличия на советы и мнения, ведь нельзя заставить других думать, если они того не хотят. Он это отчетливо понимал, но не верил. Безуспешно пытаясь перевернуть мир - был один, хотя с ним соглашались многие. Но человеческий род смирился со своей судьбой и даже те, кто ещё имел свое мнение - не хотели ничего менять, считая это бесполезным. Ещё надо добавить, что в нём боролись: логика и желания. Ведь всегда хочется, чтобы было правильно, но получается далеко не всегда. Он был клоуном, который просто всех смешил, никто не воспринимал его всерьез. Да, и не надо было ему этого. Весь смысл и заключался в борьбе за какие-то сказочные идеалы, которых по сути нет. А даже если бы он добился своего то потух бы из-за незнания, что делать дальше. Он умеет только бороться - это и цель, и средство. Они друг друга оправдывают. Но вернёмся у тому, что он вышел из дома, под крики девушки, и направился в какую-то дыру в поисках справедливости, хоть и выглядело это так, будто он нажирается с утра. На самом деле - так и было, он находился в полной депрессивной заднице. А всё потому, что мир не создали под него, почему-то. А вы не находите странным, что все мы чёртовы эгоисты? Ну это так - к слову. Так он пил до вечера, потом дрался и утром опять вставал со словом - пиздец. Это чудный распорядок соблюдался ещё два месяца. А потом его треплющая нервы девушка умерла. Глупо, на пешеходном переходе, сбил пьяный идиот. Это перевернула его беспробудный мир, вернуло в реальность. Он начал бороться по-настоящему. Устроился редактором в газету и начал, с её страниц, источать желчь на этот прогнивший город, в надежде быть услышанным. "Люди - тупые марионетки, которые слушают то, что нужно, а не то, что хотят. Потому что им сказали, что делать и как жить. Они называют это своим мнением - чушь собачья! Все, как один! Да, есть единицы живых, но их давят, как прыщи." И, чёрт возьми, его услышали, его слова, полные ненависти, осели в мозгах людей - они слушали и соглашались. И что вы думаете изменилось? Ничего! И он это понял, но не поверил и продолжил свою борьбу с тенями. В конце концов его забили до полусмерти те, для кого он работал. И не из-за попыток что-то изменить, нет, просто ограбление. И вот он лежит на снегу, в луже собственной крови, и ждёт того момента, когда покинет этот мир. Вскоре отключился. "Пиз..." - обрывается он на полуслове. "Где я, чёрт возьми?" - проносится в его голове. "Я жив" - эта мысль и её осознание наводят полнейшую тоску.