Так появись же, Клинков Бесконечный Край

      Слит я из тысяч клинков…       Он и сам был мечом. Всегда. Всегда им и будет. Даже когда его идеалы причиняли ему невыносимую боль, даже когда сил было недостаточно, он всегда оставался мечом. Защитник Справедливости, тело которого было слито из бесконечных клинков, тело сражающегося воина во благо Человечества.       Он никогда не был сильнейшим или быстрейшим, но у него всегда было достаточно силы, чтобы выстоять. И даже когда шансы на победу были близки к нулю, он находил способ победить. Всегда находил. И с каждой победой он рос… Становился все сильнее… быстрее… мудрее…       Сталь — мое тело, а в венах — огонь…       И тело его словно сталь, и кровь наполнилась железом закаленным огнем, а сердце стало чистым и хрупким, как хрусталь. Сфера его идеалов была огромной. Она была… Бесконечной.       Не перечесть мечей, что я создавал…       Он сражался в битвах. Бился вновь и вновь, создавая бесчисленные сонмы оружия, не отступая ни на шаг от своих идеалов, даже, если все играло против него. Даже, если он сам понимал, что все его действия были безусловны и самоотверженны. Но он продолжал ковать оружие на своём холме мечей, лишенный сожалений. Считавший, что это его собственный путь.       Смерть не знакома со мной, как не знакома и жизнь…       Он не останавливался, несмотря на то, что никто и не вспомнит о нём после смерти. Не останавливался, понимая, что никто не будет помнить, как его звали при жизни. Для него это всё было лишь шагом вперед, обычным инструментом. И вот так, не имея других желаний, он жаждал лишь сохранить Справедливость, которую искал всю свою жизнь, он наконец стал идеальным.       Я через боль воплощал сонмы оружия…       Если бы он стал идеальным, его мечта, за которой он следовал всю свою жизнь, все равно бы стала обоюдоострым лезвием. Он стоял на холме клинков, над всеми своими врагами и союзникам, победитель. Но по-прежнему один. Все ещё одинок, всегда был таким и навсегда останется в одиночестве.       Но навечно в руках быть дано пустоте…       Его несбывшиеся мечты превратились в острые клинки, в глазах навечно поселилась пугающая пустота, а мягкое сердце несло в себе лишь печаль и великое сожаление. Руки хватали всего лишь воздух, а все идеалы развеялись словно пепел на ветру. Он наблюдал, как исчезают его враги, как бросают союзники и, как он сам покидает со временем свой край.       Так появись же…       Ведь все что осталось в его мире, это лишь…       Клинков Бесконечный Край…       … бесконечное море клинков…       Но даже Судьба не смогла сберечь его от Участи.       Шансы его всё сокращались, и наконец он увидел свет. Нашёл спасение. Он думал, что это будет смерть, но это не то, чего он так жаждал.       Судьбы схлестнулись в схватке подле него, словно звуки сломанных мечей, отразившиеся от бескрайних просторов. Горестно и презренно они звучало, а он всё же начал понимать,       Что его воля была Бесконечной.       Его сломанный Клинок восстановился.       А его Край материализовался.       И вот тогда, он все же понял…       Он был не просто мечом. Герои тоже могут мечтать.       И он впервые понял…       Что никогда не ошибался…       Он, герой, не ошибался никогда.