Умерли истории — Нерассказанные, позабытые… Почему же так больно мне? Словно соль сыплют в раны открытые. Он покинет нас на восходе, Когда вступит в право рассвет. Умрут тысячи тысяч историй, Когда взгляда померкнет цвет. Он прикроет веки усталые, Бормоча что-то неразборчиво. Вспоминать будем годы бывалые, В тень загоняя пророчество. Взгляд последний. Шутка. Улыбка… Знаю, бабочки — это круто. Смерть — это глупая, злая шутка, Он всегда где-то рядом как будто...
Часть 1
17 марта 2016 г. в 23:21