Когда её нет дома слишком долго, на меня находит грусть, какая-то странная меланхолия. И всё кажется пустым, безжизненным и лишённым смысла. Но её нет уже так давно, что эта меланхолия стала частью меня, вросла в сердце, в остатки души и морали. Я думал, что любовь проходит со временем, что боль доказывает нам то, что мы живы. Но нет же. Пустота, лишь пустота внутри и сны, в которых ты приходишь, каждый раз протягиваешь мне руку и резко убираешь, смотря взглядом, полным боли в мои глаза, разворачиваешься, твоё имя слетает с моих губ. Ты уходишь, всегда уходишь, не давая мне себя остановить. Приказывая взглядом. Я подчиняюсь ему, я подчиняюсь тебе, но если бы у меня был шанс вернуть, то я врятли бы упустил его так же, как отпускаю тебя во снах. Моё тело отвергает меня, оно тянется к тебе и содрогается в приступах душевной боли, которая переходит в резкую боль сердца. Я задыхаюсь, сползая с кровати, и закрываю глаза. То, что я умру уже скоро, даёт мне некое облегчение. Но вот опять... я стою около открытого окна, вечер, дождь, ровной стеной, застилает город, фары машин, огни фонарей и соседних домов размыты, но чётко видно спешащих друг за другом людей, парочки на остановках под зонтиками... ночь приходит своей чередой, укрывая этот грязный город от глаз. Защищая его, как мать своего сына. И сейчас, в этот вечер, я понимаю то, что должен был понять уже давно, хотя и понимал, но не отдавал себе отчётности об этом. Жизнь – лишь миг, а смерть показатель слабости, жизнь и состоит из того, что бы выдержать всё, что приготовила старушка-судьба. Осознание того, что я был нужен кому-то, греет сердце. Когда я дохожу до своей спальни и засыпаю, ты опять приходишь ко мне, ласково каешься щеки, обнимаешь за шею и улыбаешься, так искренни, как маленький ребёнок. Тихий шёпот наших губ и синхронное «спасибо». Это благодарность за то, что мы отпустили друг друга. И за то, что можем начать жизнь заново. Но память о тебе будет жить во мне, и с ней будешь жить ты. Я просыпаюсь и ещё тёплое солнце, ранней осени, слепит глаза. На губах играет, столь непривычная, улыбка. Перед глазами нет того смутного образа, а яркое и красочное видение. Оно проходит столь быстро, и я уже умываюсь, надеваю привычные джинсы, рубашку и пальто, выхожу из дома. В цветочном магазине покупаю, твои любимые, белые лилии. Кладбище, которое находится за городом, ровные, почти одинаковые плиты-памяти, кладу цветы и ещё долго смотрю на твоё изображение. Нам уже не двадцать, нам уже намного больше, и мы уже сыграли свою историю любви. И она для нас осталась единственной. Ты навсегда осталась во мне, а я в тебе. Наши души едины, но и жизнь ещё не закончилась, моя жизнь ещё не закончилась... и если живёт один из нас, то второй живёт в нём. Спасибо, за нашу историю любви.
In memory of Michael