Прости, Родной.

Я босиком, по выжженной траве, иду к тебе, отбросив стопки правил. И замираю, не дойдя к тебе, ты не простишь, что я тебя оставил. Ты не простишь, что душу вырезал, выцеживал по капле безразличье. Ты не простишь… ты всё уже сказал. Ты отпустил. Тебе почти привычно не целовать в плечо… прости, Родной. Не подходить, не говорить о страшном. Я ненавижу то, что ты не мой. Я сам угробил нас… уже не важно. Прости, Родной, прости меня за всё. Грехи не искупаются при жизни… но знаешь, там куда нас занесет… и там я для тебя останусь лишним. Я не молюсь. Я не умею. Пусть… пусть ты один ходил всё время в храмы… Мне смелости не хватит. Не вернусь. Я не смогу тебе зашить все раны. Простить себя за них… вселить любовь. Я не всесилен, ты со мной не будешь. А то, что до сих пор вскипает кровь… так ты, Родной, уже меня не любишь. Начать сначала? Не захочешь, нет. Я буду с коньяком стоять у двери. Мы выпьем. Ляжем. Выключим весь свет, но ты уже не сможешь мне поверить. А я не навяжу себя тебе. Останусь отстраненным, безразличным. Я жирный крестик на твоей судьбе. Прости, Родной! Ты был мне слишком личным…