Прости меня за всё...

Когда я был ребёнком, он заботился обо мне, растил. Он никогда не показывал мне жизнь, будто хотел, чтобы я был с ним рядом всегда. Он хотел, чтобы я остался с ним навсегда. Он закрывал меня от внешнего мира, был строг, но всё же, любил меня. Но я ушёл. С тех пор всё изменилось. Он отпустил меня, но взамен – возненавидел. Больно. Больно это понимать, но в отместку делать вид, что я его тоже ненавижу. Он был мне, как отец. Нет. Он и есть мне отец. Старший брат – это преуменьшение. Я не видел войн, лишь слышал. А видел я, каким он возвращался с них. Весь побитый, искалеченный, в крови… Мне было его жалко, я боялся за него. Он мог умереть, его могли взять в плен. Я был мал и глуп, я хотел свободы. Хотя в те годы, я хотел больше времени проводить с ним. С моим «отцом». С тем, кто воспитывал меня и любил. Но когда ты чувствуешь самостоятельность, ты больше не можешь выносить этой заботы и ты вырываешься. Как из золотой клетки. Чувствуешь эту свободу, как ветер дует в лицо. Не правда ли, это самое замечательное чувство, какое только можно испытать? Нет. Это всё ложь, прихоти твоего разума. Сердце же хочет чего-то другого. Оно хочет тепла. Со временем, хочется вернуть ту заботу, или наоборот, позаботиться самому. Отплатить за те прекрасные мгновения. Но ты понимаешь, что это невозможно, после того, как ты мог убить того, кто подарил тебе все те мгновенья. Со временем, ты понимаешь, какую ошибку ты совершил… Я жалею о случившемся… Но, увы, прошлое не вернёшь.