Почему в моем сердце осколки, а не кислород?

      «Привет, Сашка...       Это моё последнее письмо тебе, ведь на предыдущие тринадцать ты так и не ответил. Возможно, ты их и не читал. А, может, просто не хочешь отвечать, не хочешь возвращаться к прошлой жизни. Не суть.       У меня все также. Врачи говорят, чтобы я перестала думать о тебе, забыла. Но я не могу. Они продолжают пичкать меня таблетками, говоря, что они мне помогут. И, вообще, я с трудом держу ручку, ведь не спала уже, кажется, четверо суток. Дима говорит, что этот год, после твоего ухода, я сама не своя.       Ты всегда любил музыку. Я помню, как горели твои глаза, когда ты рассказывал мне о том, какие большие залы ты будешь собирать. Ты любил говорить о своих мечтах. Часами я слушала тебя, растянувшись в глупой улыбке. Ты любил мечтать.       Господи, Саш, я даже не знаю где ты! Может ты уехал куда-нибудь за границу, как и мечтал, и даёшь концерты.       Я помню твой голос. Будоражущий и пробирающий до дрожи. Я отдам все, чтобы вновь услышать его.       Я столько раз срывалась. Рвала наши фотографии, сжигала твои вещи, которые ты оставил, кричала, что ненавижу тебя.       Но это не так. Я не ненавижу тебя, честно. Знаешь кого я действительно ненавижу? Манько. В последний раз, когда он приходил ко мне, я хотела ударить его чем-то тяжёлым. Как он, вообще, мог сказать такое? Как у него только язык повернулся сказать, что тебя больше нет?! Чушь!       Но знаешь, что я поняла? Я поняла, что ты ушёл, потому что ты больше не любишь меня.       Думаю, мне стоит закругляться. Прости за пятна на листке и кривой почерк. Я люблю тебя, Саш.

Твоя Лиза»