Дженни - хорошая девочка

Пальцы по клавиатуре долбят, прорезиненная подошва тихонько в такт по половому покрытию, кофе в стакане остыл, даже несмотря на плотно закрытую крышку. Да и плевать, Стайлзу не до этого. Стайлз целиком и полностью захвачен своим новым проектом, и ничто в этом мире не способно отвлечь его. Сейчас Стайлз - и не Стайлз даже, не вчерашний подросток, нервно облизывающий вечно обветренные из-за дурной привычки губы, не гиперактивный придурок с ворохом малоосуществимых идей и даже не ботан с третьего курса философского, Стайлз сейчас… Дженни. Малышка со звучным именем и классными фотками. Малышка чуть за тридцать, в деловом костюме и на классной тачке. Малышка, заседающая в крутом кожаном кресле в собственном кабинете частной школы для мальчиков, которые наверняка истекали бы слюной, глядя на ее точеные ножки и ладную попку, обтянутую плотной тканью строгой юбки. А может, и не истекали бы. Стайлз кривит губы и оценивающе разглядывает только что созданный фейковый профиль: сиськи явно маловаты, а так очень даже… Да, кивает сам себе, он бы точно передернул на нее пару раз, если бы все еще учился в старшей школе. Впрочем, в старшей школе он бы и на швабру в кладовой подрочил. И наверняка вспомнит нечто подобное, если поднапряжется, но… Воровато оглядывается по сторонам, пригнув голову, и, только убедившись, что никакая заинтересованная морда не пялится в его рабочий монитор, продолжает - и нет, не вспоминать школьные годы позора, а заниматься делом. Очень, очень и очень важным делом, - делом, от которого напрямую зависит его основной заработок, если это можно так назвать. Итак… Крышка со щелчком сваливается с бумажного стакана, Стайлз делает глоток остывшей горьковатой бурды и, размяв пальцы, прямо как пианист перед продолжительной увертюрой, клацает наведенным курсором на веселенькое розово-лиловое «Создать профиль». Пара-па-па-а-ам…. И-и-и обязательное и такое привычное «Уведомление придет на указанный адрес электронной почты». Почты, ящик на сервисе которой был создан не далее, как вчера вечером, наскоро и из ближайшей к съемной квартирке кофейни, да еще и через включенный анонимайзер. Что-что, а предосторожность, пусть даже минимальная, лишней не бывает - это Стайлз усвоил сразу после того, как попался в первый и последний раз и только связи отца помогли отмазаться от условного срока и нихреновой моральной компенсации раздосадованному ухажеру, нагрянувшему к опрокинувшей его виртуальной красотке. Вспоминает, и до сих пор дергает не то от фантомного ощущения сжавшихся на горле пальцев и побагровевшей от гнева рожи прямо перед глазами, не то от последующего серьезного разговора с отцом в участке. «Мне было просто интересно, пап» «Конечно, я верну ему деньги, пап» «Это же просто шутка, пап» «Разумеется, это больше не повторится» И он держит данное отцу слово: это не повторилось, его больше не вычисляли. Глаза немного режет, Стилински-младший раздраженно сдергивает очки с носа, снова оглядевшись и не заметив никого слишком внимательного поблизости, задирает широкую футболку и ее подолом трет порядком исцарапанные стекла. Будто это может помочь, ага. Будто противная резь уменьшится, и невесть откуда взявшаяся головная боль перестанет выдавливать глазные яблоки из черепа. Паршивенько разом становится, даже новый «проект» не вызывает былого энтузиазма, и настроение скачет вниз. Примерно со ступеньки «Охренитепупительно» на «Охреневше-вниз-стремительно». Снова покусывает губы, водружает очки назад, по привычке поправив оправу средним пальцем, проведя по переносице, и, быстро заглянув в ящик и перейдя по ссылке, завершает регистрацию профиля. Вот и готово. Очередная заманчивая цыпочка. Слишком хороша, чтобы быть реальной, но куда уж им, взрослым обиженным женщинами «папикам», у которых все есть, допереть? Не-е-ет, Стайлз слишком хорошо изучил контингент, населяющий платные сайты знакомств, чтобы с уверенностью заявить: он знает, чего именно они все ищут. И знает, как создать иллюзию того, что малышка Дженни способна им дать. Мисс Дженнифер Блейк. О да… Стилински в нетерпении барабанит пальцами по поверхности стола, еще раз бегло просматривает тщательно продуманную личную информацию и, оставшись удовлетворенным, закрывает профиль и тут же спешно подчищает историю и кэш в браузере. Анонимайзер - дело, конечно, хорошее, но Стилински предпочитает делать все сам. Своими собственными лапками, и стоит ему только закончить и клацнуть по унылой рабочей вкладке, где он с девяти до одиннадцати и, соответственно, наоборот, когда выпадает ночная смена, отвечает на идиотские вопросы пользователей новой софтины огромной корпорации, на казенном кресле которой просиживает свои джинсы, как за спиной раздается донельзя знакомое, ХАРАКТЕРНОЕ такое, ехидное покашливание. Стайлз сглатывает и, заранее зная, кто там кривит рожу, сверля дыры в его лопатках, оборачивается, натягивая на бледную рожу одну из своих самых доброжелательных улыбок. Самых, блять, доброжелательных, адресованных исключительно мудакам и высокому начальству. В какую именно категорию стоит отнести Хейла, Стайлз еще, пожалуй, сам не разобрался. Вроде как и не его босс, и мудак только периодически. Вот, например, как сейчас, как и всегда, когда они пересекаются. - Стилински. Темные брови поднимаются вверх, и Стайлзу безумно хочется просто сбрить их, ибо нельзя одним-единственным движением так мастерски унижать людей. Должно быть запрещено законом, а если не должно, то он, Стайлз, с удовольствием подкинет такую идейку на рассмотрение ближайшему конгрессу, или как там называется слет напыщенных жирдяев в дорогущих пиджаках? - Хейл? - отвечает Стайлз, краем глаза опасливо скосившись в сторону монитора: точно ли все закрыл? И убедившись, что да, не показалось, ухмыляется уже увереннее. Да и почему бы нет? В конце концов, он же ничего не нарушил, так? Не иначе, как спалили на какой-то мелкой пакости, но опять же, почему… - Развлекаешься в рабочее время? Стайлз недоверчиво хмыкает и, схватив со стола свой остывший стакан, помахивает им перед глазами у не-совсем-своего-начальства. - Если остывший кофе можно назвать развлечением, чувак. Есть еще что предъявить? Дерек, который Хейл, племянник того самого Хейла, между прочим, только снова передергивает этими своими невозможными бровями и, сдернув с головы Стайлза сдвинутую на затылок шапку, уходит куда-то вглубь отдела. Стайлз не следит, куда именно, Стайлз думает о том, как приподнялись короткие волоски на макушке от мимолетного прикосновения слишком уж горячих пальцев. *** Выползти из душа, натянуть любимые шорты, пусть и самые позорные из всех имеющихся, и, рухнув в любимое кресло, перетащить на колени видавший виды ноутбук. Стайлз думает, что для полноты картины ему не хватает, пожалуй, сигары и стакана виски вместо газировки. Впрочем, и так сойдет. Привычная последовательность действий. Анонимайзер. Пара переходов и кликов. Логин, пароль. И вуаля: теперь он не работник онлайн-техподдержки, а успешная цыпочка с собственным бизнесом и авто. Сообщений немного, но оно и понятно: Дженнифер Блейк появилась только сегодня утром, и Стайлз с интересом бегло просматривает комментарии под фотками и только закатывает глаза. «Хей, цыпа, опробуем заднее сидение твоего авто?» Трижды ха, приятель! Эта категория мужчин мисс Блейк определённо не интересует. Стайлз и сам из тех, кто был бы не против присесть возле состоятельной сексапильной дамочки, да только главная проблема в том, что сексапильные состоятельные дамочки не из тех, кто может заинтересоваться Стайлзом. Прикладывается к бутылке, делает гигантский глоток колы и еще раз просматривает свою-ее личную информацию. Интересы. Бизнес. Контакты. Вроде в полном порядке. Скептически кривится и, поправив очки, принимается за фотки, пересматривает каждую минимум по два раза и все никак не может решить: сиськи маловаты или слишком мало времени прошло с момента регистрации? - Давай, Дженни, не подведи меня… - бормочет Стилински-младший себе под нос и, заметив призывно мигающий экран брошенного на кровать мобильника, подрывается с места. - Привет, пап, - выдыхает он и на ответное приветствие шерифа только кивает. Привычка. Кивает, а сам все поглядывает на мерцающий монитор и, даже поддерживая разговор, думает только о том, где он мог проколоться. Джулия Беккари, малоизвестная актриса, чьи фотки красуются на его профиле и, что немаловажно, опознать которую могли только особо ярые поклонники определенной марки питьевых йогуртов, была, в общем-то, очень даже ничего. Тогда какого черта личка все еще не ломится от наплыва занятных и не очень предложений? Стайлз слушает отца, встревает часто не к месту, оправдывается загруженностью на работе и «Тот козел снова меня дрочит, пап. Ничего особенного, устал». Бук, оставшийся без внимания, мерцает, уходит в ждущий режим и почти сразу же просыпается. Новое сообщение. Ну вот оно, началось! Сглатывает, ссылается на курсовые, загруз, кучу белья для стирки и, попрощавшись, скидывает вызов. Сглатывает еще раз, покачивается на пятках и, предвкушающе растерев ладони, возвращается на излюбленное место. Личные сообщения, уже бесячие розовым фоном, и только лаконичное «Добрый вечер», лишенное смайлов, пошленьких пиксельных цветочков, и ни одного восклицательного знака. О да, Стайлза это интересует. Даже несмотря на то, что вместо аватара у мистера «Трискеля» высвечивается только знак вопроса. Стилински все еще никак не может определиться со своей линией и поэтому, прежде чем ответить, прикладывается к газировке, мысленно прикидывая, кто он на этот раз: заносчивая стерва со склонностью к мазохизму или милая скромница с набором причиндалов для БДСМ. Примеривается к затертым клавишам на клавиатуре и быстро набирает только короткое «Добрый» в ответ. Выжидает вроде как, придерживается образа мадам за тридцать, от скуки решившей разнообразить свой вечер не только бокалом вина. Вживается в роль настолько, что думает даже подорваться и поискать стакан для колы, ну, чтобы можно было неторопливо цедить, оттопырив мизинец, но не успевает. Новое сообщение. «Тебе идет красный» Стайлз усмехается уголком губ и клацает на прикрепленную ссылку: Мисс Блейк крупным планом, и цвет ее помады - тон в тон одна из любимых тряпок Стилински: толстовка, напялив которую, он чувствует себя почти красной шапочкой. Особенно капюшон в тему, ага. Продолжая ухмыляться, набивает ответ и сам не понимает, как и почему залипает в чертовом чате на остаток ночи. *** - Стилински! Стайлз дергается, неловким движением головы пытается скинуть с головы капюшон злополучной, так привлекающей ненужное внимание красной худи, но путается в собственных конечностях и смахивает со стола стаканчик с кофе. Замирает, словно пойманная на месте преступления напуганная мышь, и едва не покрывается испариной, когда, скосив глаза, замечает, на чьи именно ботинки расплескались остатки его порции бодрости. - Упс… Сжимается весь, глядит исподлобья и кривит губы в подобии извиняющейся улыбки. Что, впрочем, не смягчает выражение на нахмуренной морде Хейла ни на единый градус. Темные брови сведены к переносице, а губы сжаты так плотно, что кажется, будто приросли друг к другу. Что неплохо по сути, правда? Стайлз совсем не расстроится, если НЕ его начальство утратит способность пиздеть на него по поводу и без. Но, разумеется, его почти фэнтезийные надежды не оправдываются, и следующее, что он слышит, напоминает ему шипение обиженной земноводной гадины: - Стилински… - Ну с кем не бывает, чувак? Зеленые глаза щурятся, смуглая морда едва ли не багровеет, и Стайлз, только сейчас уловив, насколько не в духе «чувак», которому он загадил ботинки, поспешно исправляется, тут же натягивая на губы одну из своих самых заискивающих улыбок: - Прости… те, мистер Хейл. Этого больше не повторится. Никогда-никогда. Клянусь свадебной сорочкой моей прапрабабушки! Мистер Хейл-хмурая рожа-Дерек удивленно приподнимает брови. Стилински в который раз мысленно представляет, как выстебывает эту его брово-мимику, и, одернув себя, закусывает щеку изнутри. Его всегда немного штырит с недосыпа, и не вовремя начавшееся излияние словесной блевотины может дорого ему обойтись. Не стоит, Стайлз, напоминает себе он. Не стоит. - И подвязками тоже? Стайлз дергается и всплескивает руками от удивления. Это что такое сейчас было? Его уже глючит или как? - Что? - Подвязками тоже поклясться можешь? Врубившись, Стилински начинает кивать, как китайская собачка с черепушкой на шарнирах. Не он один упорот в это утро, выходит. Только у кого-то, в отличие от него, наверняка было свидание или что-то вроде того. Не глупый чатик с идиотским розовым фоном и фотками так и не пробившейся в большой бизнес модельки. - Прапраполячки? Конечно. Хочешь? Дерек словно раздумывает секунду, а после, замахнувшись будто для подзатыльника, красноречиво демонстрирует Стайлзу, чего он хочет. Жаждет с самого первого дня единения задницы Стайлза и этого самого кресла. Во снах видит. Но вместо хорошего шлепка только сжимает пальцы в кулак и, покачав головой, уходит вглубь отдела, наверняка в кабинет оттирать свои туфли. Стайлз же только дергает плечом. Он слишком залипает, чтобы придавать этой маленькой стычке какое-то значение, и с минуту раздумывает над тем, стоит ли вытереть с пола остатки кофе или и так сойдет. Сойдет, наверное, а если повезет, то, глядишь, и какой-нибудь напыщенный засранец типа Джексона успеет навернуться, пока не высохло. *** Уже в обед, воровато оглянувшись по сторонам и, как обычно, убедившись… Стайлз запускает браузер и быстро вводит адрес нужного сайта. Логин, пароль. Так-с… Два новых сообщения. «Доброе. Едва встал» Левая бровь Стилински тут же ползет вверх, а уголок губы дергается. Едва, значит? Ну, хреново тебе, чувак. Он уже почти набивает это в ответ, как, встряхнувшись, одергивает себя и принимается отыгрывать мисс Блейк. «Мне так жаль. Ты должен был тратить время на сон, а не на меня» Отправляет. Перечитывает. Закрывает лицо руками. Боже, ну что это за хуйня? Конечно, должен был. «Не стоит, красивая женщина имеет полное право лишить меня сна» Хм-хм-хм… А вот и предлог аккуратно выведать про занимаемую должность этого субъекта, отказавшегося назвать свое имя, кстати. И многозначительное «Называй меня Хуаном, если хочешь» Стайлза тоже не устроило. Ну да, не все сразу. Погоди немного, Стилински, и этот рано или поздно расколется и, как все влюбленные в мечту идиоты, начнет сыпать не только комплиментами. Если он не автомеханик Мигель, конечно. Итак… «А как же твоя работа? Бодрящая чашка кофе с утра?» Стилински ощутимо нервничает и принимается грызть рукав своей толстовки. А все потому, что он нутром чует. Что-то не так. Не то с ним, не то с Дженни, не то с этим чуваком. Чует и оттого психует, подбирая реплики, как будто и не делал этого с десяток раз до этого. Мегги, Клэр, Розали и даже Лея, прости его Джордж Лукас, как только он не представлялся и как только себя не называл. Столько раз буквально пялил на себя чужой образ, и все выходило наилучшим образом. А здесь… Шестое чувство вопит, не затыкаясь. «Беспокоишься?» Да срать я хотел, господи, - в голове. «Разумеется, дорогой, ведь я тому причиной» - набивают пальцы, отсылая в чат. «Не картонно ли?» Стилински сглатывает и некстати ощущает, как проснувшийся голод царапает желудок. «Что ты имеешь в виду?» «Мне кажется, ты вовсе не такая, Дженни. Нет, не кажется, я уверен. Покажешь мне себя настоящую?» Оу… Стайлз потирает рот и даже прикусывает кожу на большом пальце. «Настоящую?» Задрота-параноика с коллекцией фигурок из Звездных войн и женским гелем для душа, потому что «Потом волосы на ногах мягкие, Скотт!»? «И с чего ты хочешь начать?» Иконка со знаком вопроса мигает, и ответное сообщение прилетает сразу же. «Мне кажется, ты ненатуральная брюнетка» Стилински хмыкает и неосознанно проводит ладонью по своим торчащим в беспорядке, коротким лохмам. Ну да, не брюнетка. Не отнимешь. «А еще?» «Каблуки - явно не твое» Болтает под столом ногой, обутой в черный с отклеивающейся подошвой кед. И все никак не может отделаться от ощущения, что не он в этот раз обманывает, напротив, его водят за нос. «А ты неплохо разбираешься в женщинах» - набирая последнее слово, Стилински колеблется, но все же решает не заменять на обобщающее. «Это часть моей работы» Ну же! Давай, «дорогой», светани портмоне перед леди! Кто ты у нас? Большой босс или же секьюрити, восседающий рядом с кассой в супермаркете? «Что еще предполагает твоя работа?» «Многие занятные вещи» «Интригуешь?» «Намекаю, возможно» Стайлз прикусывает губу и стискивает ее между зубами до тех пор, пока боль не становится слишком уж… выраженной. Озирается по новой, бросает взгляд на настенные часы, подмечая, сколько у него еще до конца перерыва, и, удостоверившись, что некому вотпрямщас хлопнуть его по плечу и сказать «Эй, ты что там делаешь?», уходит в чат с головой. «И все-таки, чем ты занимаешься? Расскажи, мне интересно» «А что взамен? Расскажешь мне про свой день?» Ой, да пожалуйста, это Стайлз может. «Все, что пожелаешь, милый» Тьфу… Стилински все забывает попросить фото и вместо знака вопроса представляет не своего виртуального собеседника, а всякую белиберду вроде хмурого кота или там волчьей жопы. Причем почему именно волчьей - он и сам не знает наверняка. Какие-то смутные ассоциации, чтоб их. Интуиция сына шерифа. «Начинай» Блин. Окей, погоди минутку, чувак, Стайлз соберется с мыслями… «Я замешкалась и облила кофе одного важного кретина. Вышло так глупо» «Важного?» «Вроде того, он вроде как мой непрямой начальник из… - Тут Стайлз подвисает, обдумывая. - Из министерства» «Министерства?» «Министерства безопасности» Блять! Отправляет раньше, чем успевает обдумать, и теперь в ожидании ответа мучительно доедает несчастную губу и думает, как выкрутиться. Какого черта важная шишка из министерства безопасности забыла в частном лицее мисс Блейк?! Но, должно быть, звезды сошлись верно, или же дело в том, что некто наверху компенсирует недосып везучестью, и его невидимый собеседник, сам того не подозревая, закидывает спасительную удочку. «Должно быть, кто-то из родителей твоих учеников?» Точно! В десятку, мужик! Стайлз вскидывает кулак и быстро сворачивает ставшую скользкой тему. «Именно. Мерзкий тип. Дорогой костюм, ботинки, галстук, запонки, а сам наверняка носит корсет и заказывает всякие формирующие штуки» Стайлз понимает, что его слишком несет, но не может поделать ровным счетом нихерашеньки. Пальцы набирают быстрее, чем извилины успевают обдумать. «Корсет? И для чего же?» «Наверняка боится потерять презентабельный вид и перестать наводить ужас на подчиненных :D» - Стилински не сдерживается и лепит смайлик в конце сообщения, за что тут же мысленно посылает себя в ботанический сад. Не стоило, наверное. Впрочем, женщины любят подобные штуки. Всякие стикеры, прочее ненужное дерьмо. Сойдет. В конце концов, Дженни тридцать, а не семьдесят три. «А он наводит?» О, еще как, от одного взгляда частенько не по себе становится. Стайлз в такие моменты чувствует себя красной шапочкой, поймавшей задумчивый взгляд волка, который размышляет: сожрать ее или просто потаращиться, хмуря брови. «Только в своем воображении. Ершистость и густая щетина - не то, чем можно меня запугать» «Какая смелая девочка» Вздрагивает, вцепляется левой ладонью в правую и еще раз перечитывает последнюю фразу. Она кажется ему почти что неприличной. Не то издевательски-вкрадчивой, не то… Стайлз даже не может сформулировать. Но есть в этом что-то, что-то в том, чтобы побыть «девочкой», по природе ею не являясь. Возможно, из-за этого ощущения он и затеял все это? Возможно, дело не только в разводе и приятных бонусах в виде налички от перепродажи всякого барахла и ювелирки? Оставляя реплику без ответа, Стилински решает напомнить про своего рода соглашение и надеется-таки уже выпытать, чем занимается таинственный мистер «Трискель», и, в случае чего, перестать тратить на него свое время. «Теперь твоя очередь, расскажи о себе. Где ты работаешь?» «Прости, милая. Время вышло, я должен вернуться к своим обязанностям. Спишемся вечером?» Да блядский ты блядь… Стайлз закатывает глаза так сильно, что, стукни кто его по плечу, так и останется на всю жизнь. Прокатил снова. Стискивает зубы и, помедлив, стирает набранное «Да иди ты в жопу». «Конечно, дорогой. Я буду ждать» Закрывает окно чата, спешно чистит историю и, надо же, разворачивает рабочее окно именно в тот момент, когда мистер-я-ношу-корсет Хейл появляется в дверях отдела. Стайлз усмехается и быстро прикрывает рот ладонью, тщательно имитируя зевок. И у него едва не клинит челюсть, когда они встречаются взглядами. Пожалуй, Дженни погорячилась. Пугает. Еще как. *** «Ну так что? Может, расскажешь о себе немного, скрытный волк?» Стайлз лениво почесывает голый живот и переставляет бук на скрещенные ноги. Греется, зараза. Он буквально только что покончил с домашним заданием и даже успел переписать пару пропущенных лекций. Его рабочий график вполне позволял совмещать, но пару дней в неделю он стабильно проебывал - иногда из-за смены, а иногда из-за того, что попросту не мог отодрать свою задницу от кресла. «Почему волк?» Стилински только передергивает плечами, и широкая лямка растянутой майки сползает с левого. «Потому что я гений ассоциаций. Ну так что? Мне продолжать тебя пытать?» «А ты хотел бы?» Как холодной струей из шланга. Да не куда-нибудь там, а прямо в вытянувшееся от удивления лицо. Что? Опечатка или?.. «Прости, напряженный день, не допечатал» Фух… Стайлз даже проводит ладонью по лбу, чтобы убедиться, что тот сухой и испарина выступила только в его воображении. «Это нечестно, продолжаешь водить меня за нос» Стилински отчетливо представляет, как красавица с беззастенчиво спертых им фоток обиженно надувает губки, но, по правде сказать, выходит не очень-то впечатляюще. Тонковаты. Оно и понятно, не всем же даны такие, как у самого Стайлза, да и недостаток объема вполне себе компенсируется вместимостью пасти. «Заключим сделку?» «Это какую же?» «Опиши мужчину своей мечты, а после я скину фото» У Стайлза прямо-таки кончики пальцев чешутся уточнить, чего именно, чтобы в итоге, разоткровенничавшись и вдоволь нафантазировав, не наткнуться на полуметровый член какого-нибудь негра из порно, но тут же одергивает себя, напомнив, что приличные леди так не делают. И вообще, пиздят на порядок меньше, чем Стилински-младший, но… Но все не может быть слишком идеально, в конце концов. И потом, если этот типус таки соблаговолит явить ему свою рожу, Стайлз сможет прикинуть, насколько ценным может быть улов. Переварив последнюю мысль, он мельком глядит на двадцать шесть непрочитанных писем от разных сомнительных и не очень субъектов и понимает, что не хочет написывать еще двум или трем. Пока определенно нет. «Идет. С чего начнем?» «С очевидного? Внешности?» Стайлз подвисает и барабанит указательным пальцем по нижней губе. Классические голубоглазые блондины с загаром и эпилированной грудью явно не в его вкусе, а значит, и не во вкусе мисс Блейк. Загнать байку про немытого рокера на чихающем Харлее тоже не лучший вариант, так что… «Пусть будет брюнет» «Продолжай» «Высокий, но не длиннющая шпала на тонких ножках. Широкоплечий, но не настолько, чтобы футболки лопались. Зеленоглазый. С небрежной щетиной и твердыми губами, которые будут кривиться, если вдруг что придется ему не по нраву. И с идиотским характером. Да, совершенно идиотским. Хочу, чтобы он раздражался по малейшему поводу», - отправляет, перечитывает, прикрывает ладонью глаза и, спохватившись, понимает, что только что знатно заляпал линзы. Спешно сдергивает с лица очки, натирает их прямо растянутым подолом майки и, прищурившись, видит только что появившееся сообщение. Ну-ка, и что там у нас? «Описываешь типичного мудака» И Стайлз не может не согласиться, но блин… «Горячего мудака» «Переспала бы с ним?» Стилински даже теряется и не придумывает ничего лучше, чем утащить лямку майки в рот и приняться совершенно не эстетично мусолить ткань, накусывая ее крепкими зубами. «С кем? С выдуманным идеальным принцем?» «С мудаком из министерства, которого ты описываешь» Это уже даже не маленький неловкий «упс», это целый взрыв в и без того перегруженных лишней и подчас совершенно ненужной информацией извилинах. Дал бы он Хейлу? Мистеру «Хмурая рожа»? «Конечно, нет! Он же носит корсет. Не хочу, чтобы, раздевшись, он задавил меня своим огромным пузом» «Ты могла бы быть сверху, разве нет? Не любишь позу наездницы?» Щеки невольно вспыхивают, и приятный жар, распространившись по лицу, стекает и на шею тоже. Стилински вспоминает вдруг, что он не успешная цыпочка слегка за тридцать, а сопливый студент без особого опыта и реальных отношений. Смущение слишком некстати приходится, слишком цепляет, и Стайлз, разозлившись на самого себя, прикусывает и без того уже мокрую лямку и, игнорируя тоненький предостерегающий голосок где-то за правым виском, быстро строчит: «Мне нравится, когда берут сзади. Знаешь, все эти штуки в стиле легкого садо-мазо? Пару шлепков, порванные колготки и никакого снисхождения» «Любишь грубо?» Стайлз понятия не имеет, как он любит. Стайлз любит свои пальцы, горячий душ и кинковое порно. Но что до живого горячего члена или упругих сисек… Он бы и рад определиться, что именно предпочитает, да только вот отсутствие опыта становится серьезной преградой. А что же с мисс Блейк? Стайлз даже открывает собственный профиль и бегло просматривает ее фотки. По новой. Такие, как эта детка, явно не против горячей ванны и расслабляющего массажа в качестве прелюдии. Никакой кожи, стеков и ненормативной лексики. Дженни - хорошая девочка. Правильная. Дженни наверняка предпочитает робкие поцелуи в щеку, а Стайлз не прочь попробовать взять в рот. Так кому из них адресован вопрос? Языком по губам, выплюнуть некстати прилипшую коричневую нитку к языку… «Люблю» «Тогда почему просто не дашь ему?» Действительно, а почему нет? Хей, Дерек, тебя от одного моего вида трясет, ты меня тоже бесишь, но пойдем трахнемся? Ты как? Не прочь перепихнуться? Назовем это строгим выговором? Щеки продолжает печь, даже губы, которые он неустанно облизывает, пересохли, и нечто противное скребет глотку. «Потому что у меня есть более достойные кандидатуры на роль любовника?» Звучит отстойно, даже если не проговаривать про себя, но на данный момент Стилински не может придумать ничего лучше. Ничего, чтобы съехать и выкрутиться. «Я, например?» Стайлз фыркает и невольно ухмыляется, растирая пальцем уголок рта. Мужское самолюбие - страшная штука. «Возможно» «Возможно?» «Возможно после того, как я все же увижу твое фото, дорогой. Разве я не выполнила условия нашей маленькой сделки?» «У тебя есть кто-нибудь, Дженни?» Блядь, да пресвятая пепси-кола, что с тобой, чувак?! Ты нормальный?! Стайлз даже стучит указательным пальцем по чужой безликой аватарке, воображая, как тыкает прямиком в тугобудный мозг этого упрямого мужика. Ну серьезно, как можно так нагло съезжать с темы? «Ты невозможен. Если я отвечу, ты перестанешь прятаться?» «Да» «У меня никого нет. Давай, теперь ты» «Такая любопытная девочка» И снова. Словно через сетевой трафик издевкой скользит. Стайлз не может объяснить или как-то классифицировать это чувство, но, блин, ощущение прямо-таки заглянувшего в форточку близкого пиздеца накрывает по самые уши. Что-то не так с этим парнем, что-то очень и очень не так. «Безумно. Давай уже сюда свою рожу» На этот раз вместо новой реплики прилетает файл. Достаточно тяжелый для фотки, кстати. Ну это так, очередная лишняя информация, которую он привык фиксировать. Подмечать. Вздыхает, лезет в корневую папку, после в загрузки кое-как отрывает нужное изображение среди общего скопища пиксельного хлама и, притормозив на секунду, открывает в два клика. Фото темное, явно сделанное только что на фронталку мобильного телефона. И даже качество совсем не отстойное, вовсе нет. Лямки белой майки, смуглая шея, явно уже даже не трехдневная щетина… И самое странное - глаза, должно быть, из-за вспышки отливают алым. Стайлз тяжело сглатывает. После еще и еще раз. Пока во рту окончательно не пересохнет, а язык не станет тяжелым и сухим, шершавым, того и гляди царапающим нёбо. Слюна липкая, противная, дышать мешает, кажется. И кислорода ничтожно мало в легких, несмотря на раздувающиеся ноздри. Вздыхает. Примеривается пальцами к кнопкам. Вздыхает еще раз, морщится, протирает очки. Не может поверить, что мог настолько лохануться. Не может, потому что отчетливо яйцами чувствовал, что не то, не так, что на этот раз именно он, Стайлз, оказался доверчивым лохом. Не может поверить и, вместо того чтобы набрать что-то вроде «упс» или «очень неловко получилось, чувак», с чувством хлопает по крышке ноута, отправляя его в режим глубокого сна. А после и вовсе, психанув, скидывает с колен. *** Мимо проходной быстрым шагом, натянув капюшон по самое не хочу и спрятав руки в карманы толстовки. По лестнице почти бегом, едва не расквасив нос, неуклюже наступив на развязавшийся шнурок. И чертовы наушники удавкой вокруг шеи путаются… И чертов ливень с самого рассвета подстать настроению. Стайлз чувствует себя мокрым, жалким и почти потерявшим работу. Стремненькую, явно не для его мозгов, но все же работу, собственное кресло в крупной корпорации, пусть и обитое не кожей, а всего лишь дешевым замом. Коридор, ряды лифтов, аналитики, безопасники, мимо которых Стилински пролетает, аки мимо секса на своем первом и единственном свидании. Градус внутреннего «стремно» подскакивает вместе с артериальным, и Стайлз уже видит стеклянную, двустворчатую дверь родного отдела, как буквально на пороге его нагоняют и перехватывают, вцепившись в руку чуть ниже локтя. Внутренне обмирая, оборачивается, вспоминает, успел ли выслать Скотту копию переделанного завещания - без обид, бро, но хер тебе, а не приставка - и едва не подается вперед, чтобы смачно измазать соплями всего-то лишь прилизанного красавчика Джексона, а не его небритого босса. - Ну? Чего тебе? Шевели извилинами, если, конечно, они еще не склеились, как твоя челка. Это что, лак? Ну и воняет! - Приткнись, Стилински. Велено сопроводить тебя в комнату для досмотра сразу, как изволишь явиться. В комнату для досмотра? Ты серьезно, Хейл? Решил поискать у меня сиськи? Мол, мало ли, ну а вдруг? Стайлз чувствует себя почти бессмертным в этот самый момент и поэтому, выдрав свой рукав из цепких лапок неприятно смахивающего на ящерицу Джексона, скидывает капюшон и, изо всех сил старательно изобразив равнодушие на курносом лице, сам тащится в нужную сторону. А все дело в том, что в его крови гуляет как минимум тройная доза колес и пол-литра кофе. Он почти не спал, грыз ногти, учился как никогда усердно, паниковал, снова грыз ногти и в перерывах между ритуалом самопожирания прикидывал возможные варианты развития событий. И за последние двое суток он рассмотрел столько, что сможет удивиться, только если, зайдя в дверь, вместо Хейла запалит Ороку Саки, натягивающего шкуру НЕ его босса. А так… Стайлз уже поорал, покусал подушку, подрочил в душе, после еще немного поорал… Ну и на крайняк приготовил вместительную коробку для того, чтобы упаковать в нее свои немногочисленные рабочие пожитки. Да и в рюкзаке уместилось бы, но разве он может продолбать возможность поступить как крутой чувак из сериала? Дверь «смотровой» темная, массивная и без единой стеклянной вставки, и Стилински ожидаемо мешкает, уже потянувшись к ручке. Оборачивается на держащегося поодаль Джексона, корчит язвительную гримасу, едва не показывает ему язык и, выдохнув, решительно распахивает створку и, чтобы позорно не сбежать в последний момент, переваливается через порог. И… Все разом. Почти приступом глотку душит, коленки дрожат, а ладони мокрые. Окон в этом помещении не предусмотрено, только вытяжка под потолком, стол, пара стульев и сканер. Последний, впрочем, им явно не пригодится, а посему преспокойно лежит себе на полке узкого, привинченного прямо к стене стеллажа. Стайлза напрягает полумрак. Стайлза безумно напрягает скрестивший на груди руки и привалившийся к столешнице задницей Дерек Хейл. Стайлз понимает, что круто накосячил. Стайлз так нервничает, словно ему снова шестнадцать, а вместо эссе по английской литературе он притащил семидесятистраничный труд на тему Истории усечения крайней плоти. Но и молчать в состоянии стресса он долго не может тоже. Пожалуй, даже если обдолбится до состояния комы, не сможет. - Ну-с… Я так полагаю, мы опустим ту часть, где ты ехидно смеешься мне в рожу и потрясаешь распечатками нашего диалога. Ты же не за этим меня вызвал, мистер-сэр-босс? Хейл только недоуменно вскидывает брови и, коротко усмехнувшись, отрицательно качает головой. Стилински это кажется даже не просто подозрительным, а архи, несоизмеримо, непозволительно подозрительным. - Для чего тогда? Спросить, почему?.. - Нет, - Дерек обрывает его сразу же и, пожалуй, слишком уверенно. Настолько уверенно, что Стайлз начинает теряться в догадках, и страх, было поджавший его и без того не особо внушительные ягодицы, уступает место любопытству. - Нет? Тогда что? Злишься на меня? Дашь в морду? Хейл беззвучно посмеивается, опустив голову, и Стайлз носом чувствует подставу. Двойное дно. Скрытый умысел. Но все же решает воспользоваться тем, что микрофон свободен, и задать все мучавшие его вопросы. - Так ты знал, да? С самого начала знал? - Знал что? - Дерек явно продолжает веселиться, и Стайлз только сейчас замечает, что на нем нет привычного строгого пиджака, только темная рубашка. - Что ты клеишь мужиков, клюнувших на фотки модели, снявшейся в рекламе йогурта? Ох, божечки, только не говори, что ты фанат этой марки. Они же такие блевотные, чувак! - Ты ее знаешь? - Ты сейчас спрашиваешь, знаю ли я свою девушку, Стилински. Сделать вид, что не расслышал, чтобы ты мог перефразировать вопрос? Сделать вид… Это, пожалуй, все, что улавливает Стайлз и упорно пытается заставить себя усмехнуться в ответ и придумать что-то навроде извинений, но может только кивнуть, неуклюже махнуть сначала левой, потом правой, потом обеими руками и, не выдержав, развернувшись на пятках, рвануть дверь на себя. Не внутрь, идиот! Внутренний голос вопит слишком поздно, и новая попытка выбраться срывается позорно быстро. Он едва ли успевает приоткрыть дверь, которая тут же захлопывается прямо перед его вздернутым носом. Сглатывает, не оборачивается, смотрит на пятерню Дерека, помешавшую его побегу, и закрывает глаза. Вот сейчас и начнется… - Бывшей, Стилински. Не стоит так нервничать. Выдыхает слишком шумно, пожалуй, и оттого жмурится. Не выдерживает и все же решается задать тот самый вопрос, который мучил его с того самого момента, когда он увидел злополучное фото. - Так как ты спалил меня? Я, знаешь ли, был очень осторожен: анонимайзер, динамичный айпи… Смешок над ухом выходит слишком близким и теплым. Урчащим. Перебирающим многочисленными лапками мурашек по бледной коже. - Не очень, Стайлз. Не стоило заниматься ПОДОБНЫМ на рабочем месте. Догадка проста и топорна, как первый скворечник, сколоченный Скоттом для птичек, освоивших телепортацию в замкнутые пространства, не иначе. - Но ты не мог… Не мог же… Просто увидеть? Никого не было рядом! Я уверен! Хейл только посмеивается, и выходит достаточно жутко, почти по-звериному. - И что теперь, большой босс? Влепишь мне выговор? Опозоришь? Сдашь в полицию, как мелкого афериста? - Возможно, после. Настораживается тут же, особенно когда чуть поворачивает голову для того, чтобы заметить, и уже заперт. Заперт между двух упирающихся в створку двери рук. Только обернуться и… Все же решает спросить, мало ли: - После чего? - Ты действительно считаешь, что я ношу корсет? Стайлз фыркает и понимает, что так и не дождется ответа на свой вопрос. Ну и не хрен ли с ним? Все одно, слишком очевидно. Стайлз прячет ухмылку, прикусывая щеку, и, кивнув, добавляет, наставительно подняв вверх указательный палец: - И формирующие накладки на грудь. Что, нет? Импровизированная клетка смыкается, и допиздевшийся, но отчего-то вовсе не недовольный Стайлз ощущает, как его спины касается чужая грудь. Только вот из-за многочисленных слоев одежды не разобрать: теплая или даже через тонкую ткань обжигающе горячая. Стилински чувствует себя обдолбавшимся наркоманом, суперменом, разгуливающим по тонкому поребрику на краю крыши, и, наслаждаясь этим чувством, тянется ладонью назад, пальцами скользит по широкому ремню и лаконичной металлической пряжке. Пробирается выше, неудобно выворачивает кисть и, изловчившись, расстегивает пару пуговиц на заправленной рубашке. Пробирается под нее всей ладонью, скорее даже ввинчивает кисть и выдыхает слишком шумно для парня, наткнувшегося на жесткий корсет. Только не из китового уса, костей или чего там еще, а упругих, хорошо проработанных мышц. Слишком развитых для большого босса, просиживающего задницу в мягком кресле. - Воу… Ты успел сделать операцию по пересадке пресса? Шлепок выходит увесистым и крайне неожиданным, приходится на бедро, и Стайлз срывается на позорный тоненький не то вопль, не то почти девчоночий всхлип. Голос Хейла, Дерека, становится опасно низким, насыщенным, словно кто-то взял и разом сгустил все краски. - Ты его вылижешь, а потом опустишься на колени и отсосешь. Все понял, детка? Стайлз уже не дрожит, судорогой колотит, он кое-как оборачивается, лопатками прижимается к двери и неуверенно, словно вот-вот клацнут незримые челюсти и оттяпают его кисть, кладет ладонь на чужое плечо. Неловко хмыкает, растягивает губы в подобии улыбки и, когда наконец говорит, хвалит себя хотя бы за то, что выходит членораздельно. Более или менее. - Так все это время это был флирт? Серьезно? Все эти доебки, подзатыльники и командирский рык? Дерек только неопределенно кривится и, не церемонясь, сгребает расстегнутую толстовку Стилински в кулак. Тащит на себя, сокращая и без того ничтожное расстояние между их лицами. Губы к губам. Дрожащие, воспаленные, шершавые и твердые, сухие, уверенные. С языком. О боже, Стайлз впервые целуется с языком и не знает, как классифицировать это. Попыткой изнасилования чужого рта или определенно недурным началом. Когда они заканчивают, и Дерек, уже просто Дерек, позволяет ему дышать, колени не дрожат больше, они предательски подламываются, и Стайлз медленно съезжает вниз, проведя носом по пряжке и плотной двойной отстрочке ширинки. Он делает новый вздох и, высвобождая ремень из шлевок, думает только об одном: из тонны просмотренного порно Стайлз прочно уяснил кое-что - хорошие девочки сглатывают, и Стайлз готов постараться для того, чтобы не подвести мисс Блейк.