.It's never right or wrong.

Шесть утра семнадцать минут. Он просыпается, чтобы укрыть Её одеялом и уснуть еще на целый час. Он – талантливый художник. Она – его муза. Его жена. Его всё. Она – главный герой каждой его картины. Она – смысл каждого его вдоха. Он любит Её как жизнь. Больше жизни. Она – его смысл жить. Они знакомы словно целую вечность, встретились еще в младшей школе и с тех пор каждую секунду дышат друг ради друга. В их отношениях нет места ревности или злости, между ними никогда не жила обида. Любовь. Первая любовь, самая сильная и самая яркая, даже первая и последняя доза героина меркнут по сравнению с секундой, наполненной их чувствами. Такое бывает. Они – доказательство магии, доказательство того, что еще не все потеряно. Шесть утра семнадцать минут. Он просыпается, чтобы укрыть Её одеялом и уснуть еще на целый час. Он – талантливый художник. Она – его муза. Его жена. Его всё. Она – главный герой каждой его картины. Она – смысл каждого его вдоха. Он любит Её как жизнь. Больше жизни. Она – его смысл жить. Но Её нет и никогда не было. Везде или лишь в этой вселенной, но Она – не более чем плод его больного воображения. Шесть утра семнадцать минут. Он просыпается, чтобы укрыть Её одеялом и уснуть еще на целый час. Но Её нет и никогда не было. И люди смотрят на него с осуждением, тыкают пальцами и называют сумасшедшим. Он любит то, чего никогда не было, и это причина назвать его чувства ненастоящими, ведь раз такого не существует, то и чувства нельзя считать важными. Шесть утра семнадцать минут. Он просыпается, чтобы дойти до крыши. Она – смысл каждого его вдоха. Он любит Её как жизнь. Больше жизни. Она – его смысл жить. Он, может, сходит с ума, или просто не в той вселенной, но Её нереальность сравнима с Её смертью.