с днём рождения, граф

Город тихий, холодный. Уставший простуженный город. Он замёрз и обвился о ноги своих фонарей, опустив в лужи света лохматую серую морду и пытаясь согреться у чьих-то закрытых дверей. Ночи душны и гулки. И холод вползает всё глубже; будто город, как вы, в лихорадочном жаре дрожит. Не уснуть ни на час, не укрыться от мыслей недужных: пёсий город за окнами ваш непокой сторожит. Утро давит на веки ноябрьской облачной ватой, прячет взгляд в одеялах и складках тяжёлых гардин, чтоб не видеть, как ваша постель остаётся несмята. Не желая смотреть, как вы снова идёте один. Город в белом. На окна надел ледяные перчатки, Снежный шарф, словно брошью, заколот витражным стеклом. Тихим вздохом наполнится небо – на плитки брусчатки упадёт кружевная рубашка, укроет крылом. Снег кружится, сияет, танцует метелицей-вальсом; рвётся с губ: поглядите, душа моя… Рвётся внутри. …Снег в замёрзших ладонях не тает, и только лучатся золотисто-шампанского цвета глаза-фонари. Пусть же неощутимо снег переплетёт с вами пальцы. Пусть шагнёт он чуть ближе, не под руку – за руку взяв. Не уйти навсегда, если так тебя просят остаться. Этот снег навсегда только ваш. С днём рождения, граф. ***