Я тебя сохраню

Утро. Тяжёлые веки. Твое дыхание на шее. — Доброе утро, — почти шепчу, улыбаюсь. А ты просто обнимаешь и смотришь. Ты заставляешь чувствовать. Заставляешь сжиматься под ленивым взглядом из-под полуопущенных ресниц. Медленно течёшь во мне. — Доброе, родная, — тоже шепотом в ответ. Царапаешь словами, выводя на моей коже такие страшно ласковые прилагательные. Рвёшь душу на отдельные составляющие, которые соединяются лишь чувствуя твоё дыхание мурашками. Я смотрю в тебя. — Грейнджер, — выдыхаешь ты, — я за ночь изменился? Щуришься и закусываешь нижнюю губу от ночных воспоминаний. Моё тело, как сплошной нервный комок, который то сжимается под взглядом твоих ледяных серо-голубых глаз, то взрывается только от одного твоего выдоха с моим именем. Страстно. Нежно. Ставя многоточие. Ведь война между нами — это только начало. А я изначально знала, что моя капитуляция неизбежна. Только не утонуть, только не сгореть, только не разбиться о твою непостоянную постоянность. И я в который раз тону, горю, разбиваюсь. Я задыхаюсь без тебя. Без твоей уже такой длинной чёлки, скрывающей коварный умысел. Без твоих губ, очерчивающих поцелуями каждый миллиметр моего тела. Без тебя. Без тебя страшно. Страшно одиноко и страшно пусто. Ты в моей пустоте так правильно существуешь. Живёшь. Во мне. Каждые 7 дней. Каждые семь дней, раз в два месяца. Я не устану считать твои появления, так разбивающие мою пустоту. — Останься, — хриплым ото сна голосом прошу. Когда я научусь не ждать с придыханием? Тебя. Встреча. Взгляд. Буря в глазах. И каждый раз я чувствую твоё желание, которое будто передаётся воздушно-капельным. То ли от тебя мне, то ли от меня. Это как электричество. Напряжение на столько сильное, что чувствуется с каждым вдохом и взрывается осколками тысяч лампочек на выдохе. Ты это чувствуешь? Я хочу, чтоб чувствовал, потому что никогда не смогу передать тебе это словами. Это влечение. Это как охота. И я забираю назад своё поражение, готовясь к прыжку. — У нас неделя, ты знаешь, — взъерошиваешь чёлку и притягиваешь меня к себе. Ты не удивляешься. Еле дотрагиваешься до шеи губами. Ты специально доводишь меня до крайностей и в итоге всё равно чувствуешь себя победителем. Победителем меня. И я в который раз тону-горю-задыхаюсь. — Гермиона… И моё имя. На твоих губах. Шёпотом. Как тайну. Лёжа на мне и глядя на мои глаза, которым не хватает сил открыться. — Гермиона… Ты шепчешь, шепчешь, шепчешь… И мне не хочется тебя отпускать, терять, прощаться. Но ты это опять делаешь. Каждый раз в два месяца. Каждые семь дней. — Драко, когда ты вернёшься на совсем? — Скоро, — кусаешь меня, — а пока сохрани мои поцелуи. Я тебя сохраню. Каждый поцелуй. Каждую улыбку. Каждый взгляд. Чтобы помнить каждую деталь твоего несносного отсутствия. Каждую грёбанную минуту моей пустоты. И твоего выдоха. С моим именем.