Шёпот

Тристан *2023г* Я сижу в кабинете. Через форточку дует холодный ветер. Мне зябко. В голове пусто. Сколько лет прошло? Пять? Десять? Нет. Семнадцать. Тебя не стало семнадцать лет назад, а мне до сих пор плохо. Не могу тебя забыть. Даже после всего того, что ты натворила. Я скучаю. Это неправильно, но я скучаю по тебе. Постоянно вспоминаю о нас. Как мы ходили в магазин за журналами. Как мы донимали соседей громкой музыкой. Как я боялся сказать тебе правду. Мне всегда не хватало смелости, и в итоге стало поздно. Я не сказал, что люблю тебя. И уже никогда не скажу. Я никогда не забуду тот вечер, когда ты позвала меня в гости, хотя дома у тебя был настоящий погром. Ты с родителями переезжала. Вы уже сняли паркет, люстры… Мы сидели в твоей комнате. Свет от лампы был очень тусклым. Ты говорила очень тихо. Говорила о глупостях. Рассказывала о доме, в котором вы будете жить. Расспрашивала меня об «успехах». Нам всегда было, о чём поговорить. Но всё это было неважно. О самом главном мы умолчали. Когда я начал собираться домой, во мне засело странное чувство. Захотелось стиснуть тебя в объятья и поцеловать. Но как бы ты отреагировала на это? А если бы твои родители вышли из своей комнаты? Я выдумал кучу оправданий и отогнал от себя приступ романтизма. Дурак. За моей спиной что-то стукнуло. Я в испуге вскакиваю с дивана. Оборачиваюсь. Это всего лишь кот уронил стеклянного лебедя. Ты подарила мне его на день рождения. Тогда мы с тобой только-только помирились после очередной несущественной ссоры, но общался я с тобой всё ещё нехотя. На то были причины. Моя вредность. Я поднимаю лебедя. У него отлетела голова. Жалко. Уже поздно, мне пора спать. Иду к выходу, но у дверей останавливаюсь. Мне расхотелось уходить. Ты здесь, я чувствую это. Пахнет малиной. Спрей для тела, который ты разбрызгивала на себя, потому что малина — моя любимая ягода. На столе лежит книга. Сборник стихотворений Пушкина. Взявшийся неоткуда ветер начал перелистывать её. Что это? Я слышу… Кто-то шепчет! Не разобрать слов… Нет, это не воображение. Это читаешь ты… Подхожу к столу, смотрю в книгу. «Пророк». Моё любимое стихотворение. Да. Ты здесь. Ты здесь Лина... Мне кажется, я тебя вижу. Еле различимый силуэт у окна. Я тяну руку, хочу прикоснуться к тебе. Схватить! И не отпускать. Но ты исчезаешь. — Ты идёшь спать? Я вздрагиваю. В дверях стоит Анастейша. — Что ты делаешь? Мотаю головой. Закрываю форточку, задёргиваю штору. Ей не нужно знать. Никому не нужно знать. Семнадцать лет… Прошло уже семнадцать лет. А я до сих пор тебя люблю Лина! Но об этом уже никто никогда не узнает. Я иду к Анастейше и у выхода снова слышу шёпот: «Я вернусь».