Особенная улица. Особенный дождь.

      Он пришел за мной. Он хотел отомстить за то, что случилось тысячу лет назад. Все это время, сосланный в ад, он мечтал только о своей мести. Он сбежал, он восстал из ада только ради меня. Ради столь глупого человека, который посмел забыть свои злодеяния, которые непростительно забывать даже под предлогом смерти. Неужели я действительно на такое способна? Этот вопрос не покидал меня с тех самых пор, как только он рассказал мне об этом. Но узнав, что я ничего не помню, ни о том злодеянии, ни о чем-либо еще, происходившем тогда, тысячу лет назад, он, смиренно опустив голову и наивно улыбнувшись, зашагал прочь. Что было тогда в его голове? И вот уже на протяжении десяти лет я безустанно ищу его среди толпы людей. Что же заставляет меня продолжать поиски? Неужели это любовь? Или, быть может, простое человеческое любопытство… Неиссякаемое, не имеющее конца это любопытство продолжает толкать меня вперед. Когда же я смогу его утолить? Неужели только тогда, когда найду того, кто хотел кровавой мести? Того, кто ради меня сбежал из глубин преисподней? А ведь, если призадуматься, то изначально он был воспринят мною, как психически больной, да и сейчас я ему не верю. Я просто хочу понять… Но что? Он говорил про нарушение закона, про то, как я направила этот мир прямиком в ад. Но вот странно… Я направила, а в ад попал он. Что же тогда произошло?       И вот я направляюсь в новый город, в надежде найти хотя бы маленькую зацепку.       Сколько лет прошло? 20? 25? Я до сих пор ищу… Что это за место? Англия? Вполне вероятно. Или, может быть, Италия… Маленькие узкие улочки, мрачные дома, серое небо. Как же я люблю такую погоду, люди бояться дождя и не хотят выходить. Пустые улицы и закрытое облаками небо навевают какую-то грусть и скорбь, которые сумели поселиться во мне, почти выселив все веселье. Я медленно шла вперед. У меня не было ни чемодана, ни сумки с вещами. Когда я приняла решение свалить из своего родного города, я решила начать писать. Не знаю почему… Со мной всегда был рюкзак с компьютером и еще небольшим количеством жизненно необходимых вещей. Но сегодня со мной и его не было. Я не взяла с собой абсолютно ничего, кроме блокнота и ручки, которые постоянно болтались в кармане моей жилетки. Начал покрапывать дождик и я надела капюшон. Музыка в наушниках соответствовала: спокойная и умиротворенная мелодия без слов. Только скрипка и пианино. Как же это все грустно, но в тоже красиво и завораживающе. Только такие кадры мне встречались и до, и будут встречаться после. Есть ли тут деталь, которая отличит эту улицу от многих других? Есть ли тут что-то, что вырежет у меня в памяти этот день, этот момент? Улица, такая похожая на сотню или даже тысячу других улиц, все уходит вниз. Вывеска какого-то маленького ресторанчика… Почему бы и не перекусить?       И вот я стою перед лестницей, ведущей к болотной двери со стеклянными вставками. На ступеньках сидит человек, который и выделил эту улицу, человек, который смог сделать именно этот день, именно этот дождик особенным. Я должна к нему подойти. Он сидит, закрыв лицо руками. Он сидит и грустит. Он именно тот… Я не могу спокойно на него смотреть. Я смотрю и бездействую, мне неимоверно плохо от всего этого. Как помочь? Что я могу сделать?       Я интуитивно подхожу к незнакомцу, кладу руку на плечо. Его волосы, такие мягкие... Он такой печальный, неведомая сила подталкивает меня утешить его. Легонько провожу по его волосам рукой. Незнакомец поднимает голову, его заплаканные глаза пристально смотрят на меня. Это он. Тот самый человек, обвинявший меня. Тот человек, который хотел мести. Тот, кто ушел со смирением, тот, кого я искала больше двадцати лет. Тот самый, который сделал эту улицу особенной. И почему же я его искала? Его заплаканное лицо, его взгляд полный недоумения и задумчивости. Я медленно продолжаю гладить его по голове. Медленно появляющаяся на заплаканном лице улыбка… Он встает и спускается вниз по лестнице. Я невольно делаю шаг назад. Так близко… Так долго я искала, а теперь он так близко. И не важно, что мы и слова друг другу не сказали. Это совершенно не имеет значения. 20 лет прошло с того дня, когда он ушел с той самой улыбкой. Что же случилось? Он просто подошел и обнял. Не видя его лица, я совершенно точно знала, что он улыбается. А дождик все усиливается, он превращается в ливень. По улице, уходящий вниз, текут ручьи. Он начинает прижимать меня к себе все сильнее и сильнее, будто бы хочет удержать меня здесь, теперь мне все становится ясно: этой истории не может быть хорошего конца. — Прости меня. Только его шепот и свист. Свист? Что происходит? Почему он вдруг извиняется? Последний аккорд песни и… И все. Абсолютная пустота.