Нарушитель магического правопорядка

- Это победа, Ол, понимаешь? Победа. Джаред медленно сполз по стенке на каменный пол. Его мантия дымилась, тихо потрескивая, руки дрожали, а палочка, укатившись, была где-то далеко. Но капитан "Пэдлмор юнайтед", впрочем, этого не замечал. Знакомая фраза. Фраза из прошлого. Помнится, так Джаред всегда говорил после выигранного матча. Те же слова. Теперь, правда, глаза капитана не блестят, губы не улыбаются и голос - не счастливо-восторженный. Только усталый. Оливер подпирал плечом гладкий камень стены неподалёку от Джареда. Болело всё. Нет - кричало, выло, ломалось от боли, и каждая клетка выжата, вывернута наизнанку, до самых потрохов. Где там отвага, честь, благородство и выдержка? Пустая скорлупа вместо храброго гриффиндорца. Оливеру едва хватило сил, чтоб подойти к Джареду и похлопать его по плечу. - Да, капитан. Победа. Добро одолело зло во Второй магической. Волдеморт мёртв. Гарри Поттер жив. И, наконец, можно бросить палочки, обнять друзей (оставшихся), плюнуть на всё и пить огневиски за победу. Оливер опять поймал себя на ощущении. Точней сказать, отсутствии ощущения. Где радость? Где облегчение, свобода, праздник в душе? Зло повержено! Живи спокойно! Отныне - и надолго, хотелось бы надеяться, - магическому миру ничего не грозит. Но облегчения не было. Только усталость. Впрочем, глядя на Джареда, Оливер смутно порадовался - он не один такой. День уныло клонился к вечеру. Хогвардс лежал в руинах. Когда отряд - остаток отряда - Брайана Ленсби дошёл до школы чародейства и волшебства, от замка, пожалуй, остались только участки стен, груды камней, столбы пыли и дочерна обгорелые пятна заклятий. Теперь Хогвардс выглядел ещё хуже. Покалечено всё. Поле для квиддича, теплицы, берег озера, внутренний двор... Оливер не мог поверить, что это - школа-твердыня, самое безопасное место на свете. Вокруг, всюду, лежали, стояли, сидели раненые. Неподвижных, мёртвых тел было не перечесть. Со всех сторон кто-то кричал, звал, плакал, приглушённо разговаривал... Или молчал, как Джаред, устало привалившись к стене. Победа. Но не слишком ли страшной ценой она досталась? День уныло клонился к вечеру, и всё время до темноты Оливер помогал защитникам Хогвардса. С Невиллом они тащили мёртвых и раненых в Большой Зал. С Брайаном двигали камни, убирали обломки статуй и доспехов, чистили, чинили. Оливеру даже довелось помочь Тессе залечивать раны, а рядом Джей успокаивал испуганных гриффиндорцев-первокурсников. Победа. А счастье и радость внутри Оливера Вуда по-прежнему не проснулись. Что-то было взамен им. Постороннее. Неправильное. Оно тянет, режет, подкатывает к горлу комком... Страх? Тошнота? Тревога? Оливер мог бы сесть, подумать и разобраться. Но время - поджимает, дел - много, а Хогвардс - по-прежнему в руинах. Смутное, горчящее чувство, обжигая покрепче любого Костероста, свило гнездо в желудке Оливера. Прочно. Он помогал везде, всем и всюду, лечил, убирал, восстанавливал, забивая огонь в работе... Огонь не проходил. - Нашего вратаря контузило, - Кэтрин проводила глазами Вуда, покрутив пальцем у виска. - Сильно. В голову. - Ты куда, Ол? - крикнула ему вслед Анжелина. Оливер не ответил. Услышал - но не ответил. Операция по спасению Хогвардса встала на паузу, и он сорвался с места, как полоумный. Что-то его подтолкнуло, бросило - он сорвался, побежал куда-то, сам не зная, куда, зачем, почему. Впрочем, знал, разумеется. Но не хотел признавать это за правду. Марк. Марк, Марк, Марк. В виски колотило кровью, выстукивая имя. Сердце прыгало, как безумное, из желудка в горло, из желудка в горло и обратно. Рёбра болели. Да, Оливера Вуда явно контузило. Он мечется по Хогвардсу, заглядывает в самые тёмные углы, нарезает круги возле замка - и друзья, видимо, пришли к выводу, что Оливер болен. Впрочем, они могли решить - он ищет кого-то из своих, сокурсника, может, приятеля, родственника, друзей-гриффиндорцев. Не своих, - усмехнулся про себя Оливер. Своего, скорее. "Нет. Я на твоей стороне". Маркус был с другими слизеринцами. С теми, кто не успел уйти, кому не дали уйти. Их окружила, где-то в гуще камней и пыли на первом этаже, группка в несколько человек из Гриффиндора. Сторонники Волдеморта стояли, обезоруженные, а палочки перебирал в руке Симус Финниган. Когда Оливер смотрел в спину Марка там, в тесном грязном переулке, он твёрдо решил - после войны отыщет его. Ну, война кончилась. Ну, отыскал. А что станешь делать теперь, Оливер Вуд, капитан, гриффиндорец? Это Марк гнал его по замку, ворочался внутри горчащей тревогой. Это о Марке он думал, пока дрался в Хогвардсе и до Хогвардса. Это Марка искал. Так просто, Вуд, так просто, признай... Оливер резко остановился, будто налетев на Щитовые чары с размаху. Замер, напрягшись, и смотрел, смотрел, смотрел, не отрываясь, на слизеринцев. На Маркуса. Кажется, в груди оглушительно лопнуло. Треснул страх. И всё затопило страшным, диким, невозможным облегчением. Оливеру захотелось дико зарыдать. Завопить от радости, засмеяться, может, и кинуться туда, к Марку, обнять, сказать то, что надо было - четыре упущенных года назад. Но Оливер... - Эй, Ол, иди сюда. ... но Оливер подошёл к своим, рисуя спокойствие, бросил быстрый взгляд на слизеринцев и улыбнулся. Выдавил улыбку. - Смотри, капитан, кто здесь, - насмешливо протянул Симус, обводя сторонников Волдеморта широким жестом. - Не успели сбежать, поджав хвосты. - Ага. На Маркуса Оливер старался не смотреть. Только старался. Рядом с Флинтом стоял, скрестив руки на груди, Теодор Нотт. С другой стороны - Уоррингтон, дальше - Пьюси и пара-тройка незнакомых, помладше, за ним, около десятка человек. Все глядели враждебно. Ни страха, ни просьб отпустить, ни попыток вырваться - только свирепая, наглая злость. На подначки Финнигана и других они не отвечали, а Марк, кажется, вовсе не замечал, что Оливер тоже здесь. Почему под рукой нет порт-ключа, когда он так нужен? Оливеру внезапно захотелось быть не в Хогвардсе. Не среди света, добра и своих, победивших в войне. Вот бы оказаться в другом месте; далеко; с Маркусом; и там, где никто даже не догадается искать их. Вторая магическая война закончилась, и всё вроде бы хорошо теперь, правда? Вроде бы ясно, привычно, стабильно, понятно, правильно и так... по-гриффиндорски, да? Да ни черта подобного. - А что с ними делать? - вдруг озадаченно спросил какой-то третьекурсник из Гриффиндора. И все крепко задумались. - Давайте Круциатусом, - плотоядно предложил Симус Финниган. - Молчи, садист, - осадил его кто-то. Оливер не смог понять или определить конкретный момент, когда решение было принято. В Хогвардсе, за спинами гриффиндорцев, с треском обрушилась стена, профессор Флитвик позвал издали, в других местах тоже возникла необходимость в помощи... Все разбрелись, кто куда. Даже Финниган. А Оливеру, почему-то, поручили сопроводить слизеринцев в Азкабан. - Я? - Больше некому, Ол. И правда - больше некому. Все заняты. Взрослые заняты. А Вуд - опытный, умелый волшебник, выпускник, он справится, он выполнит поручение... Так, может быть, решили защитники Хогвардса, и Оливер сопроводил. В одиночестве. Без эскорта. Впрочем, палочки врагов забрал Симус Финниган, и сторонники Волдеморта не представляли опасности. А ещё, кажется, им вовсе не хотелось нападать. Обороняться. Сбегать. Оскорблять и проклинать хотя бы. Они тащились за Вудом, обжигая свирепыми взглядами, и тихо разговаривали между собой. По пути к Оливеру, правда, присоединились Перси Уизли, Брайан и Джаред. Все вместе, по специальному разрешению профессора Макгонагалл, они получили порт-ключ и, спустя считанные минуты, оказались где-то на улицах Лондона. - В Азкабане им самое место, - тихо процедил сквозь зубы Джаред. Перси и Брайан согласно закивали в ответ. Шеренгу слизеринцев, как полагается, охраняли крепким, надёжным кольцом. Уизли - впереди, показывая дорогу, по бокам Брайан с Джаредом, а Оливер - сзади, чтобы перекрыть, как выразился капитан "Пэдлмор юнайтед", все пути к отступлению. Честно говоря, Вуд слабо представлял себе, где находится Азкабан. И слабо понимал, где, собственно, территориально сейчас они сами. Перси Уизли с решительным, умным видом шагал во главе, а Оливер, не отрываясь, глядел в одну точку - в спину Маркуса Флинта. Они нашли друг друга. И? Марк сделал вид, что вовсе не замечает Оливера. Оливер сделал вид, что Маркус - слизеринец и да, Джаред, абсолютно заслуживает конвоя к тюрьме. Гриффиндор-Слизерин, добро одержало победу, - и, значит, так всё должно закончиться? - Почти пришли, Ол, как там... Перси оглянулся через плечо, задавая вопрос, - и проглотил концовку фразы. Он не увидел Оливера. Его не было позади шеренги слизеринцев. Секунду назад, схватив за плечо Маркуса Флинта, Вуд аппарировал. Это был лес. Какой-то лес. Просёлочная дорога вдоль рядов высоких густых деревьев, небо над головой, ни души. И Оливер даже под сывороткой правды не сказал бы, почему переместился именно сюда, - он не знал. Место, где никто не догадается искать их. Марк, расширив глаза, потрясённо-растерянно оглянулся. Посмотрел на Вуда, на лес, снова на Вуда, на лес и обратно. Свистяще набрал в лёгкие воздуха, чтобы сказать что-то, - но передумал. "Ты - придурок, Вуд". Именно. Маркус часто называл Оливера придурком - и как в воду глядел, честное слово. Что за идиотский поступок он сейчас совершил? Чем думал, думал ли вообще, как быть дальше? Да, с появлением Маркуса Флинта в жизни Оливера заметно прибавилось сумасшедших идей и глупостей. Но эта глупость - самая сумасшедшая. Тишина. Оба молчали, и только ветер завывал где-то далеко в верхушках деревьев. - Надо же, - наконец протянул Маркус. Хрипло, с почти-слизеринской насмешкой. - Значит, вы теперь нарушитель магического правопорядка, капитан Вуд? - Видимо. Марк, шумно выдохнув, спрятал руки в карманы мантии и отвернулся от Оливера. Насмешка исчезла, не оформившись до конца. Спина странно сгорбилась, плечи поникли. Руки - в карманах мантии. А вот так Маркус точно никогда, ни с кем прежде не разговаривал; удивление, усталость и что-то обречённое, неверящее звучало в его голосе. - Придурок. Нас же поймают. - Да. Найдут, поймают и под конвоем сопроводят в Азкабан уже двоих. Но это будет потом.