Горгород

      Я вдруг широко раскрыл глаза, как можно бесшумно вставая с кровати. Сегодняшнюю нашу вечернюю встречу с ребятами я тоже пропустил. Вот же черт! Этот понедельник явно не задался. Мотаясь по комнате, я думал, что же делать. Какова вероятность того, что они все еще в офисе? Хотя, учитывая объем работы, запланированный на сегодняшний вечер, у меня были все шансы застать парней на месте. Я понимал, что нужно ехать. Наспех собравшись, я остановился у порога спальни. Как бы сейчас не хотелось покидать Киру, мне придется это сделать. Перед тем, как я ушел, я лишь еще раз вдохнул ее аромат, укрывая пледом спящую красавицу. Аккуратно, чтобы не разбудить, я на носочках вышел из квартиры, так и не узнав, с каким сожалением она вслушивалась в звук моих ускользающих шагов, прожигая глазами стену… Ночная прохлада окутывала своими щупальцами мое, все еще разгоряченное тело. Пешком, я уже почти достиг пункта своего назначения, как вдруг, у самого здания, где располагался наш офис, заметил припаркованную машину. Это было как минимум странно. Ведь, эта тачка не являлась ни Мишкиной, ни Стаса. А, как мне было известно, кроме нас троих тут ни должно быть больше никого. Я прислонился к стене здания, одним глазом наблюдая за происходящим. Буквально через минуту откуда-то из дебрей кустарников, которые росли у входа в здание, вылезло нечто, облаченное во все черное и напоминавшее ниндзю. С молниеносной скоростью ниндзя ловко запрыгнул в такую же черную машину. Еще минута, и автомобиль завелся. Я все недоумевал. Что же тут происходит? Понял я лишь одно: эта ниндзя может нести для нас весомую опасность. Кто это и что ему нужно было, сидя в кустах, оставалось загадкой, хоть, у меня в голове и было несколько своих, весьма забавных версий. В общем, мне нужно было рассмотреть номер авто. Рискуя засветиться, я все же на мгновение высунулся из-за угла, но номера так и не увидел. Тачка стояла крайне неудобно для обзора именно с моего ракурса. Но, видимо, этого было достаточно, чтобы автомобиль в ту же минуту газанула, и ниндзя-Шумахер скрылся с места. Мне ничего не оставалось, как отправиться обратно, так как офис оказался закрытым. Конечно, я сомневаюсь, что закрытые двери могли по существу помешать ниндзя. Если бы он хотел проникнуть во внутрь, то давно бы так и сделал. Все склонялось к тому, что он был засаде. А, вот, с какой целью это все было организовано – оставалось одной большой загадкой. Я брел по пустынному тротуару, вдоль светло-синих фонарей. Вот-вот наступит рассвет, но увижу я его не сразу. Все дело в еще одной особенности этого города. Горгород – город в горе. Как бы это дико, странно и бредово не звучало, но это так. Основная часть города, такая как достопримечательности, памятники архитектуры, мемориалы, парки, зеленые лужайки и прочее, предназначенное для досуга населения – все это в большей части находится на озелененной плантации около самой городской горы. В самой горной породе выстроены дома-многоквартирники, офисные здания, фабрики, заводы и все, что связано с трудом и занятостью населения. Так же, в самой породе «вмонтированы» мелкие казино, бары, клубы и бордели. В общем, все, что не соответствует благородному и элитному статусу Горгорода скрыто в этом муравейнике. Причем, это, действительно, походит на самый настоящий муравейник. Поначалу, конечно, дико видеть квартиры в квартире. С виду, это именно так. Будто в одну большую квартиру поместили целый спальный район. Странно, когда в полдень бредешь по темному переулку, который освещает лишь фонари. Странно поначалу не видеть солнце как это происходит обычно. Но быстро привыкаешь ко всему этому. Город загрузит тебя настолько, что совсем скоро тебе станет совершенно плевать на то, день ли сейчас или ночь. Этот водоворот дел, постоянная, непонятная даже тебе самому, суета, как огромная черная дыра – день за днем поглощает тебя. И самое страшное (по крайней мере, я осознал это для себя), что отсюда уже не сбежать. Даже, если ты смог вырваться из этих черных лап, пропитанных сыростью, ты все равно скоро вернешься. Тебе кажется, что ты в любой момент можешь отсюда выбраться, но Горгород – это капкан. Отсюда уже не выбраться. Это я вам говорю, как очередная его жертва. Оставалось зайти за поворот, чтобы выйти на мою улицу, как вдруг, прямо за спиной заревел мотор автомобиля. Это было неожиданно, и я не на шутку перепугался. Еще мгновение, и автомобиль заезжает в тесный переулок, обгоняя меня, и останавливается напротив, слепя фарами глаза. Я чуть было сердце не проглотил, осознав, что на меня светит фарами та самая черная тачка ниндзи, которого видел у офиса. Растерявшись, я просто стоял как вкопанный, так и не понимая, что же мне сейчас сделать. Спустя минуту, не выключая фары, водительская дверь открылась и оттуда вышел силуэт, облаченный в черное. Позже, когда он приблизился, я смог таки понять, что это мужчина. Но погоды мне это не делало. Кто он, и что ему от меня надо очень и очень напрягало меня. От греха подальше, я попятился назад, подняв руки в воздух и давая ниндзе понять, что бороться с ним я не намерен. Ну, по крайней мере, точно не сегодня. - Марк? – подал голос мужчина, медленно приближающийся ко мне. - Да, это я. – лишь кивнул я. – Ты кто? Следишь за мной? Что тебе нужно? – одним потоком вопросов затараторил я. - Я все объясню. – лишь спокойно сказал он. – Но не здесь. Садись, поедем со мной. – он махнул мне, зазывая в автомобиль. - Куда? – я еще больше удивился. – С чего я должен тебе верить?! - Я тебе не враг. Даже, наоборот. В общем, садись в машину, я все тебе расскажу. – он остановился, а после развернулся к машине. Я лишь пожал плечами. Что мне оставалось делать? Я пошел к машине. Сев в салон, я хлопнул дверью, настороженно осматривая авто. На тачку киллера не особо похожа, и я вздохнул с неким облегчением. Мы приехали к бару, неподалеку от моего района. Там-то ниндзя и поведал мне о себе. Вернее, никакой он не ниндзя, а такой же писатель, как и я. Вернее, то, что он писатель он не рассказывал, я сам догадался. Он лишь сказал, что знает о моей идее со статьей о мэре, т даже готов помочь в ее реализацией. Обрабатывая всю эту информацию, у меня все еще оставалось много вопросов. Тяпнув по стакану виски, наш разговор обретал более раскрепощенную форму. - Откуда ты узнал о том, что я пишу статью о разоблачении мэра? Ведь, ясно, что сам бы ты никогда этого не узнал. Кто слил тебе информацию? - Хм… - мужчина напротив лишь задумчиво посмотрел куда-то сквозь меня. – Интересное предположение… А почему это я бы сам не догадался об этом? – он вдруг резко перевел свой взгляд прямо на меня. Этот взгляд был пронзительным и предельно внимательным. С хитринкой. И я, как ни странно, помнил этот взгляд. - Тебе не свойственно копаться в чем-то, что к тебе не относится… - лишь сказал я, на что он лишь удивленно поднял бровь. – Ты думал, я тебя не узнал? – я слегка улыбнулся. – Я сразу все понял как только увидел твое лицо. - Признаюсь, я думал, что ты давно позабыл о моем существовании. – мужчина в ответ слегка улыбнулся мне, поднимая в руках стакан с виски. - Напрасно… Напрасно. – я покачал головой, так же сделав глоток из своего стакана. Стало как-то по-семейному уютно. Именно по-семейному, хотя, мужчина, что прямо сейчас сидел напротив меня, как бы ни являлся особенно кровным мне родственником. Демьян Василевский – некогда известный в Питере писатель и лирик, писавший под творческим псевдонимом Дэм Вессельски. Еще каких-то десять лет назад он был одним из влиятельных персон в писательских кругах. А о нашей с ним родственной связи, как о таковой я знал с самого детства. Демьян был сыном двоюродного брата моего отца. Но считалось, что какая-никакая, но все-таки родня. Он старше меня на восемь лет. Я узнал о том, что у меня есть родственник-писатель, когда мне было тринадцать. Именно тогда он поразил меня своим талантом. Его первые произведения разбирались на ура, ведь он всегда делал что-то, что не было похожим на основную современную литературу. Он создал свой особенный жанр в этом искусстве. Именно с тринадцати лет я проникся к этому ремеслу, если можно так сказать. Именно Демьян заставил меня восхищаться этим искусством. Благодаря ему у меня еще тогда появилась мечта – стать писателем. Время шло, Дэм набирал обороты, а я рос, делая первые попытки и пробы пера. Вессельски был для меня эталоном, на которого я ровнялся. И чем больше у меня начинало получаться писать, тем ниже, постепенно спускался Дэм. Он человек, которого, к моему великому сожалению, испортила слава. Он постоянно пытался взять больше. Иногда, даже того, чего, по сути, не возможно было. Он возомнил себя гением литературного жанра, желая всю оставшуюся жизнь почивать на лаврах. Но время шло. Писать что-то новое Дэм отказывался, публика, со временем остыла и к нему, и к его работам. Соответственно, спрос на него упал, а вместе с ним и доход. К двадцати пяти о Вессельски уже стали забывать. Самому Дэму нужно было как-то жить и искать денег на хлеб. И так, некогда известный, талантливый писатель, автор и сатирик превратился в простого корректировщика. Мораль, я думаю, понятна всем – не лезь на рожон. Все само придет, если это действительно твое. В общем, я должен был отдать должное Демьяну, ведь если бы не он, то я бы никогда так и не стал тем, кем являюсь сейчас. – Так все же…? Откуда ты узнал обо всем этом? - Это не важно, откуда я узнал. – покачал головой Демьян. – Важно то, что я готов тебе помочь в твоем деле. - Чем же? - Не думай, что я пропил все свои навыки и знания. – Дэм тихо засмеялся. – У меня есть кое-какая база, кое-какие знакомые и кое-какой материал. - Что ж, - я лишь удивился, подняв брови. – В таком случае я буду очень признателен. Ты, вроде как оправдываешь мое доверие. - Ну, спасибо, Марк. – кивнул он мне, делая очередной глоток. – Я, действительно, хочу помочь. Я тоже раньше, как мог, пытался высмеять всю эту богемную элиту. И тоже, имел проблемы с властью каждый раз, когда публиковалось что-то подобное. Меня тоже хотели лишить свободы и хлеба, ровно до того момента, как я сам по ошибке этого не сделал. И я хотел рассказать народу о трусости лицемерии нашего закона. Да… Когда-то я и сам мечтал об этом, но так и не успел осуществить все идеи, упав с олимпа. Так, пусть же тебе удастся сделать то, чего не смог я. И я готов поделиться всем, чем располагаю. - Приятно ощущать твою поддержку, Демьян. – я вздохнул. – знаешь, ты ведь, в свое время был моим кумиром. Жаль только, что променял свой талант на коррумпированных псевдодрузей, сук и всякую дрянь. Ведь, ты мог бы сделать гораздо больше. - Я и сам порой жалею о том, что не смог вовремя взять себя в руки. – он покачал головой. – Ну, да ладно. – он махнул рукой, доставая и кармана телефон. – В общем, оставь-ка, дружище, мне свой электронный адрес. По нему будем общаться. Я в курсе о том, что на связь сейчас ты не выходишь из-за давления мэрии, поэтому, если будет какой материал для тебя – непременно кину по почте. По рукам? – он снова внимательно смотрел мне в глаза. - По рукам. – кивнул я. – В общем, записывай… Я вернулся домой утром. Было около восьми. Киры уже не было. Что ж, прости меня, крошка! Глаза слипались, и я устало лег на диван, не желая больше делать ни единого движения. Сегодняшний день из окна напоминал о себе ярким солнцем, прорезающимся время от времени из-за туч. К черту все! Я безумно устал. Прикрыв глаза, я и сам не заметил, как уснул. Проспал я так практически до самого вечера, в одном и том же положении. Багровый закат красовался на горизонте, когда я сонными глазами глянул в окно. Странно, как быстро для меня прошло время от рассвета до заката. День пролетел. Я усмехнулся. Тут, в голову пришла мысль о том, что время-то идет, а рукописи так и не написаны. Этот факт расстроил меня, от чего я пошел на кухню за кофе. Черт знает, что мне делать и как все это писать. До сдачи остается все меньше и меньше времени, а у меня ничего. Ни строчки. Издательство будет в гневе, это точно! Дабы немного отвлечься я закурил. Мысли, роем кружились в голове, и я изо всех сил пытался их разобрать, но сонный мозг был еще не в состоянии отсепарировать все сразу. Нужно было срочно привести себя в тонус. Я побрел в душ. Моя футболка, которую я вчера залил кофе, уже была постирана и висела на веревке. Я улыбнулся. И когда она успела?! Полотенца в ванной не оказалось, судя по всему, после Киры. Я пошел в спальню за полотенцем. Не футболкой же мокрой вытираться, так? Открыв шкаф, я достал первое попавшееся под руки полотенце. Совершенно случайно взгляд мой упал на тумбочку. Вернее, на стоящий, на ней автоответчик. На нем было одно новое сообщение. Естественно, я решил его прослушать. Знакомый тембр приятно раздался из динамика: “ - Привет, это снова я. Ну, что, я так поняла, этот все-таки до тебя дозвонился. Сочувствую... Чё я звоню? Да, сегодня очередная попойка у Фонгйена, по поводу переизбрания нашего «горячо любимого» мэра. Я твоё отношение к этому знаю, но сходить стоит. Только полегче с гором, а то сам знаешь.” Интересно… Я присел на кровать, призадумался. Йохан Фонгйен – один из наших знакомых, в писательских кругах. Ко всему этому, он из того круга лиц, который близко знаком с мэром. Кира права, и на эту тусовку стоит сходить. Там может быть очень много интересной и полезной для меня информации, хотя, если честно, меня тошнит от этого окружения. Но, пересилив себя, я все же заставил привести себя в порядок и отправиться прямиком в цитадель разврата и коррупции. Предстояло нехилое мероприятие, которое я постараюсь пережить.