Часть 1
26 марта 2016 г., 20:54
Я не помню когда и зачем всё это началось, но игла с чёрной густой краской впивается мне в кожу с жуткой, но такой родной болью и напоминает мне о моих ошибках, победах, мыслях, задумках…
«The hardest part is letting go of your dreams»
Мое тело — это книга. Я не позволю её открыть первому встречному или прочитать до конца. Нет. Потому что каждый шрам или наколка — это отдельная история моей чёртовой жизни. Не хочу, чтобы каждый прохожий мог узнать её, мог с легкостью прочесть то, что у меня в душе и через что мне пришлось пройти. Ведь нельзя судить книгу по одной строчке. Но одну историю я все-таки расскажу. Это случилось несколько лет назад. Я поступил в колледж искусств, потому что умел играть на гитаре, немного рисовал и не видел себя в любой другой нетворческой профессии. Родители помогли выкупить небольшую квартиру, стены которой я украшал так же, как и кожу своего тела. По всему периметру жилплощади были разбросаны не самые чистые вещи, стояла грязная посуда, и валялись пустые бутылки. Воздух был пропитан сигаретным дымом. Слишком много хаоса.Так.
Все началось именно в тот год. Студенческие будни ужасны. Ты живешь в вечном недосыпе и пытаешься хоть как-то вылезти из всего дерьма, в которое влез. Дни тянулись невыносимо трудно. Сначала колледж, потом нудная работа в забегаловке, недалеко от этого самого колледжа. Знаете, всю жизнь я прожил неудачником. Моя семья раскалывалась на части всё моё детство. У меня не было друзей и все одиннадцать лет школы приходилось терпеть издевательства. Все, за что я брался, получалось из рук вон плохо. Всю мою жизнь я сидел в комнате, в темноте играл на гитаре и рисовал. Рисовал ночи напролёт. В рисунки и песни я выплёскивал свои эмоции, переживания. Но долго это длиться не могло. Я решил двигаться дальше. И тогда, по окончанию школы, я решил начать свою жизнь заново, с чистого листа.***
То, по началу обыкновенное утро первого учебного дня, началось так же, как и всегда. Я проспал, горячую воду отключили, а кофе убежал из турки. Первой парой стояла Мировая Художественная Культура. Что ж, я решил поторопиться. Забежав в аудиторию, я встретился с новым преподавателем, конечно же, врезавшись в него. Я ведь говорил, что я неудачник? Встретив бы его на улице, я бы не сказал, что этот человек может работать преподавателем, хотя бы по его прическе — это было гнездо ярко-лиловых волос. Одежда была как у пятнадцатилетнего беспризорного подростка, а в глазах сияла не только нерешительность, но ещё и хаос, который действительно выдавал его за талантливого художника. Стоило бы извиниться, но как только я открыл рот, он указал мне пальцем на свободное место в третьем ряду аудитории. Его взгляд скользнул на мои запястья. Я быстро засунул руки в карманы толстовки и сел на место. — Всем доброе утро, хотя кому как, — он украдкой взглянул на меня, — я ваш новый преподаватель мировой художественной культуры. Зовите меня просто Джерард. Судя по его поведению, это была его самая первая пара в роли преподавателя. Длинные худые пальцы, выпачканные в синей краске, слегка дрожали. Он часто запинался и посматривал на часы. Но рассказывал ужасно интересно. И время летело слишком быстро.***
Домой я пришел ужасно уставший, но полный впечатлений. Этот Джерард, можно сказать, удивил меня, даже поразил. В моем понимании преподаватель — это человек лет 40-70, в круглых очках с толстыми стёклами, томным и грубым голосом, скучными рассказами и такой же «веселой жизнью». Но Джерард был как ромашка среди роз. Не такой как все. На дом он задал эссе, которое нужно сдать через месяц. Начну, пожалуй, завтра. Ведь завтра суббота, а значит два дня я не буду выходить из комнаты и «украшать» свое тело новыми шрамами.***
Утро субботы не бывает добрым, когда к тебе кто-то заваливается. Особенно препод. — Эм, простите, извините, доброе утро… — он наверно пол дня извинялся и здоровался со мной. — Вы что-то хотели? — Да, мне сказали проверить жилищные условия студентов, — Джерард смахнул прядь пурпурных волос с лица и плавно вошел в квартиру. — Тебе надо будет заполнить пару бланков. Ты же ведь Фрэнк Айеро? — Да, конечно, проходите на кухню, пожалуйста. — сказал я, пытаясь сделать более менее невозмутимый вид. Еб. Твою. Мать. Я быстро смахнул все лезвия и машинку для тату со всеми иглами в пакет, зашвырнув его в другой конец комнаты, и немного сильнее натянул непринуждённую улыбку. — Будете чай или кофе?..We are all lonely and all we want is for someone to pay attention and tell us weʼre beautiful
