Filth

Чёрт. Как высоко-то. Дождь. Идёт дождь. Не ливень, а мелкий-мелкий моросящий дождь. Такой холодный, что, кажется, может покрыть одежду и кожу мелкими дырочками, как от игл. Под ногами грязь. Холодная и как будто живая. Противно. Босиком. Кожа стала ледяной и твердой, будто я уже умер. Совсем не страшно смотреть вниз. Я толком и не понимаю, где нахожусь. Я стою в грязи, а передо мной пропасть. Она не пустая, в ней море, чёрное свинцовое море, оно похоже на живые скалы. Море. И небо, оно тоже чёрное, тоже свинцовое, но совсем непохожее на скалы, скорее на грязь что у меня под ногами. Странно, сравнивать небо с чем-то грязным, мерзким и мешающимся под ногами, но оно именно такое, грязное. Куда бежать? Да куда угодно. Я могу убежать куда угодно, и никогда не вернуться к этой грязи, к этим живым скалам, даже от грязного неба смогу убежать и никогда его не увижу и у меня столько выбора. Я могу бежать в любом направлении, у меня есть выбор. Но так сложно выбирать, когда у тебя есть всё. И куда я прибегу? Это я тоже могу выбрать. У меня нет одной единственной дороги, которая приведёт меня туда, куда приведёт. А тут их тысячи. В голове как будто возятся червяки, они все разговаривают, дикий шум, ужасный шум. У меня слишком много. Я не хочу жить по команде «делай что хочешь», это обезоруживает ещё больше чем команда «иди туда-то и туда-то». А я до сих пор стою. Под ногами грязь. Дальше море. Над головой чёрное небо. Я до сих пор стою. Я никуда не ушёл.