Художник

Знаете, я окончательно запутался. Вот уже час я стою около окровавленного стеклянного столика. Мне не страшно. Это совсем не заботит меня. Мысли, с которыми я живу уже 30 лет, вот настоящая проблема. Может вам знакома ситуация, когда вы чувствуете себя дерьмом? Да, я уверен, каждый, даже самый самовлюбленный и эгоистичный человек, чувствовал себя бездарностью или что-то вроде того. Когда я был совсем ребенком, мне было вроде лет 9, как и все остальные дети я ходил в школу и у меня был друг, единственный друг, его звали Маркус. Каждый день он рассказывал мне о музыке (он отлично играл на скрипке) с таким упоением, что я даже не мог себе представить каково это, быть так одержимым чем-либо. С каждым годом, на моих глазах, сверстники находили увлечения, в которых были талантливы. Все. Кроме меня. Даже моя мама повторяла раз за разом, что я бездарность. Не знаю, может она и не любила меня вовсе, или может неопределенность моих навыков расстраивала ее. Момент, перевернувший мою жизнь, прекрасно отпечатался в моей памяти. Наш класс был на экскурсии в галерее. Все дети были сильно утомлены и не скрывали скуки, демонстративно и нагло зевая. Я не был в их числе, я был поражен талантом художников до глубины души. Буря нахлынувших эмоций заставила меня взять в руки кисти. С тех пор я начал писать что-то вроде картин. На удивление окружающих, я делал это хорошо, даже превосходно. Я рос и вместе со мной мои навыки. В этот период моей юности я чувствовал себя будущим великим человеком ( а это небезосновательно, так как мои картины стали продаваться и я сколотил не хилое состояние). Все шло вроде бы хорошо, заказов было много, и к 42 годам я обзавелся женой, а после и дочкой. Моя маленькая девочка, она была настолько прекрасна! Юная белокурая красавица, которая имела явную склонность к искусству. Я думаю, только она поистине восхищалась моими работами. Моя милая Амелия должна была жить... Я очень нервничаю и моя рука дрожит, пока я пишу это. Мелани, она все испортила, до сих пор мне остается только догадываться, что нашел в ней юный и глупый я. Стервозная, меркантильная и эгоистичная. После смерти дочери я перестал быть таким как прежде, так говорила Мелани. Она говорила, что я сошел с ума и вечно кричала. Да, со мной действительно творились странные вещи, люди начали поливать грязью мои картины. Задаюсь вопросом: как они могли?! Несколько лет подряд покупали мои творения за баснословные суммы, теперь они тычат в меня пальцем, называя бездарностью и хихикая за спиной. Я не мог в это поверить. А Мелани снова и снова налегала на меня, обзывая так же, как и все эти люди. "Нам нечего есть, ты должен взять себя в руки, не надейся сделать что-то гениальное, просто делай то, что говорят заказчики, ты не способен на большее!" Эти слова застыли в моей памяти. Она даже никогда и не верила в меня. Я пытался найти поддержку хоть у кого-то. Но, видимо, моя мать была не лучшим вариантом. Навестив ее, я не услышал ничего нового. Она будто даже радовалась моим неудачам... Вы знаете, я окончательно запутался. Но некоторые факты мне ясны. Моя жена больше не будет докучать мне. Сейчас я отправлюсь в мастерскую, чтобы написать картину и мне плевать, что скажут эти глупые критики! На следующий день весь город уже восхищался творением больного воображения автора. " Гениально! Безупречно!" "В доме помимо картины было найдено также 2 тела, тело мужчины было практически обескровлено." - раздавался голос ведущей местных новостей из старенького телевизора. Старая леди удивленно смотрела на экран, лицо ее замерло и из глаз покатились слезы.