Руки суицидника

Я не знал, что такое боль, но он прекрасно знал это. Я зашёл в нашу с ним спальню. Он вновь сидел на полу, смотрел вдаль, держал свою белую маску-балаклаву в руках. Синяки под глазами, руки и шея, измазанные в угле. — Что опять случилось, Тайлер? Боже, ты видел себя? Я подбежал к нему, сев на корточки. Он всё ещё смотрел вдаль. Он надел маску, спокойно поднялся и вышел из комнаты. Я знал, куда он идет. Я знал. *** Тайлер страдает синдромом чужой руки. Часто его руки делают всё, не подчиняясь мозгу, как будто это не его руки вовсе. Ему достались руки суицидника. Обычно в это время я был либо на работе, либо я спал. Он будил меня криками, я просыпался, я видел, я останавливал его. Я видел, как он весь в слезах, смотрел на свои руки, он не понимал, что происходит. Я подлетал к нему, а руки били меня по лицу и оставляли шрамы от лезвия. И я связывал их. Он благодарил меня, он говорил, что было больно. И он знал, что такое боль. Я водил его к врачу после второго раза. Он озвучил диагноз. *** Я побежал за Тайлером. Я вновь нёсся по улицам, обходя все дома. Я вновь увидел его там. Там, под тем самым деревом. Только у него было больше крови. Только у него вместо лезвия в руке, был нож. Наш с ним кухонный нож, который я заточил буквально утром. Он снова плакал. Я бежал к нему что есть сил, отнимая нож. Руки плотно сжимали холодное оружие, проведя по моему лицу пару раз. — Джош, прости! Джош, я умираю! Джош! Джош. Джош. Я люблю тебя, Джош… — Тайлер терял сознание, он повалился вниз, он упал мне на колени. — Тайлер. Тайлер, нет! Тайлер, живи, прошу! Я пытался остановить кровь, но всё бесполезно. Пульса не было. Кожа постепенно остывала. Мои слёзы скатывались с моих щёк на щёки Тая. *** Я помню, как я плакал. Я помню, как я медленно снял с него маску и поцеловал его в губы. Я помню, как я взял его за руку. За руку суицидника.