***
— Олли, а этот тут чего делает? Ты говорил, что один из плюсов субботней тренировки — отсутствие зрителей, — Фред зло покосился на трибуны и чувствительно ткнул капитана битой в ребра. — Я разберусь, — буркнул тот. — ПЕРЕРЫВ ПЯТНАДЦАТЬ МИНУТ! — Вуд, у Белл проблемы с метлой, заметил? — Какого хрена ты тут делаешь? Ты, вроде, в Хогсмид собирался. — И тебе утро доброе. Собирался. С тобой. Вся команда, собравшись в кучку, шушукалась и поглядывала в их сторону. — Я им не нравлюсь. — Да ты никому не нравишься, соплохвост в мантии, — Оливер стиснул кулаки. — Если я пообещаю сходить вечером в этот треклятый Хогсмид, ты свалишь в туман и дашь нам нормально потренироваться? — Так точно, мой капитан! Мерлин, ну какой же идиотизм…***
— Вуд, а ты уже пьяный, знаешь? — Главное на метле удержаться, а выиграем мы даже с закрытыми глазами, — самодовольно усмехнулся Оливер, опрокидывая в себя остатки огневиски. Кажется, уже первый час ночи. Кажется, через десять часов игра. Кажется, он хотел сказать ему что-то важное… — Вуд, а… — Меня зовут Оливер. Третьи сутки воешь, как волк в лесу. «Ву-у-у-ууууд!» — Оливер, ты кое-что забыл, кажется. — Идиот. И тактика у тебя идиотская. И я не про квиддич. С днем рождения, Флинт. Губы обветренные. И горькие от выпивки. — Но вы все равно проиграете. Больше четырнадцати мячей я пропустить не успею, прости.