Город дорог

Город дорог Поэты, писатели, политики, пресса Любая на обочине промозглой дороги принцесса Любая кассирша, продавец разливного, бермен из клуба Мучимый сладострастной истомой молодости ленивый студент Школьник – терзаемый ЕГЭ интроверт, Утомленный попсою средних лет экстраверт, Ведущий со Ската, преподаватель мед-вуза, В кожаной куртке красавец без пуза, Или обрюзгший с клеймом воспитания мамы ботаник, Не промочивший еще ни в одной глупой красавице свой замусоленный краник Отпустивший мечты безродный семьянин, Или по сгоревшей давно родословной голубых кровей дворянин, враг переворота Ульянова Чья улица в этом городе стоит и не спит, чья площадь – безликая тень мавзолея Где запах былого не чувствуешь, тлеет Любой безыдейный технарь или с тонкой душою нежный мальчишка Любой человек здесь патриот, идейных тут много, За копейку в любом трухлявом музее красивую сказку о величии скормят. Ведь в этом городе всего лишь, самый высокий в России автовокзал. Это город героев? Вторая столица? Так же как в первой тут хочется спиться, забыться. И спрыгнув с моста без проблеска славы, Маргиналов признания, молодых почитания, Без уважения и назидания тех кому под тусклым небом этой волжской столицы С собой не ужиться. Да, легче чем в городе жить, в грязной речке с его именем утопиться. Это город дорог, вечная гонка, вся жизнь по бумажкам, Минералке, шашлычкам, вещизму и только. Красоту в наше время можно найти где угодно В музее горького, на площади, набережной полной стареющих пар и пьяных тварей Этот город другой, его красота ближе ко дну, к молодящейся, рыжей шалаве. В улитке-трамвае, в мухе газельке Где расплатившись ты начинаешь толпиться В надежде изнеженным задом хоть куда приземлиться. А когда приземлишься становится тошно, душно и ушло Между прижавшихся по бокам задниц пошло, не спится. Город дорог, город жадных водил, где от вокзала до вуза ты едешь понурый Мечтая побыстрее закончить страдание, свою тушку наградить за то, Что в потресканных стенах ты шлифуешь железное перо Писательское нутро, душу свою загоняя по журналистским заданиям Новая новость, где-то новый парад, ставится старая пьеса, А из колодцев и труб завода под окнами старый, приевшийся смрад Этот город красивый? Каждый тут брат? Так звучит типичных патриотов лобызание, Ты же, молодой жур, летишь снова в маршрутке и загоняешь призвание. Пишешь не то что хочешь сказать, а то что диктует задание Ты не творец, не аполлона создание, ты гончая, псина Хочешь только десяток несвязных слов написать, Построить фразы, через редактуру прогнать Сдать и хоть немного поспать, Потому что завтра рано вставать, Кофе выпить, сигарету выкурить, и на вокзал бежать, Чтобы в грязный город дорог снова попасть, в новую гонку, в трясину Болото, где каждый вязнет в буднях, где народ кормят, обещаниями и травой как скотину. Ты вырос, портфолио есть, дома диплом уже пылью зарос В электричке все сонные, злые, в воздухе витает вопрос Сколько еще продлятся тленные недели без сладких в постели снов? Сколько еще нужно денег достать Чтоб бабу свою содержать В Крым катать, золотые побрякушки через левых людей доставать Хватит сидеть, Самара, станция, надо вставать. Толпиться в очереди, выйти в город, влажный ветер, упорот Поправляешь пальто, задираешь ворот, шапку на голову и вперед за автобусом, такой этот город Дорога, батрачишь, пишешь, перекур, начальство ловит, орет По весне птаха за окном поет, по лету мальчишка на футбольном поле горло дерет. По зиме ветер воет, по осени дождь в подоконник долбит, Мир за окном, а ты за столом, с компом, с фото семьи в красивой рамке, После работы усталый доезжаешь до первой заправки За бабки, получаешь дешевое удовольствие от первой попавшей дамки, Этот тоже красиво? Россия, сначала любой себя поносил, собирал сумку в монастырь, Но какой из журналиста монах или пастырь, Мы не поем мы пишем чернилами, как художник маслом Себя прощая домой возвращаешься, целуешь в щеку жену Ведь ты любящий муж по нутру, просто устал, истощен. Ночь мгла, спит уже на боку, стареет она, а тебя мучит приступ, охота пера, Ты встаешь, достаешь свой полузабытый проект, Пара взмахов пера, глава, эпизод, будильник орет, Новый день, служба, долг вновь зовет. В старости ты не один, переехал в город дорог, Не переступаешь за день через холодного дома порог Пенсия, дети, жена смотрит первый канал А ты сбережения в банку собрал, Дочке отправил, для сына десятку заправил и на парковку загнал Ведь рядом последний твой переезд На Стромилово съезд, не хватит родным лавы на мраморный крест Пусть червь его съест, дождевая вода пусть тело терзает, Пусть его разъедает, пусть не станет того Кто в молодости на месте усидеться не смог Кто писал и катался, читал мудрецов Кормил с рук семью, стать хорошим отцом даже смог. Пусть из под железного пера не выйдет золота Прошел хороших русских писателей век, Пусть имя публициста побито и быстро, сердито будет забыто А детей твоих ждет тот же город, те же дороги, ведь из того они теста Из которого ради красивого жеста, ради допуска в пенаты Христа Ради счастья, веселья, достатка они окажутся в кабинета тисках. Смотрит старик на свои старые тексты, желтые листы, аллопатия, Слова здоровы, мысли чисты, но не увидит их свет Но не писатель старик, его загнали дороги Переживет, доживет, несостоявшуюся прозу сожжет, И даже если его встретят по ту сторону ада остроги Он линолеум солью очертит, кофе допьет, докурит, умрет. Жизнь пролетает, пожирают дороги, В ненавистном городе по пьяни вспоминаются давно забытые боги, Писатель, лучше остановись, оглянись, пойми, улыбнись. Повернись, иди домой и твори, о легендах, героях, о простом, о жизни своей, Пока не написаны псами в газетке о тебе некрологи.