Кусок ночного вдохновения

Однажды... Однажды, где-то на пересечении тысячи звездных путей, в месте, бесконечно малом и невообразимо важном родился человек. Нет, не подумайте, у него не было крыльев, и он не зажигал звезды. И в то же время... Зачем это человеку, который держит одну, но самую важную звезду в себе? Надежду, Стремление, огонь души. Вечный и неиссякаемый. И человек жил... Жил, как и тысячи других, отматывая день за днем. Серые будни сливались один к одному, оставляя после себя лишь пустоту и ожидание. Ожидание чего-то, невнятную, неизвестно откуда взявшуюся тоску по ярким краскам мира, по настоящим, живым чувствам. А еще человек рисовал. Рисовал изо дня в день одну и ту же картину, картину, на которой бы появилась его мечта. Осуществленная, ясная и осязаемая. Человек жил. Учился, рос, изменялся. Вскоре почти ничего не осталось от того молодого юноши, рисовавшего свою мечту. Когда в жизни есть всё, нужна ли мечта? Нужна ли?... И холст остался незавершенным. Однажды, где-то на пересечении тысячи звездных путей, в мире, бесконечно большом и невыразимо пустом умирал человек. И вместе с ним умирала мечта. Мы не знаем, столпилась ли вокруг него многочисленная семья, или никто не принял его последний вздох. Лишь по необъятным просторам вселенной, под тяжелым куполом небосвода зажглась новая звезда. А человек?.. А что человек?.. Его век был недолог, его мечта ускользнула от него. Но в последние минуты, в нём ожил тот самый юноша. И вместе с ним умирающий серый человек сел за холст. Невозможно выразить душевный порыв. Невозможно увидеть свою мечту. Да и нужно ли это? В небе зажглась новая звезда. В небе, нарисованном человеком...