Она

Она кормит бродячих кошек, Пьет из кружки отравленный чай. И считает ряды незажженных окошек, Сухо сглотнув окончание слов "не скучай". Она нижет бисер цветной на нити, Выдирая страницы из своих дневников. Набирает твой номер, слыша вечное "ждите", И больше не ждет от тебя, даже случайных звонков. Она пишет картины яркой пастелью, Добавляя гвоздику в золотистый глинтвейн. Плачет тихими всхлипами загулявшей метели, Не дождавшись, в эфире прямом ночных новостей. Она режет бумагу на длинные полосы, И вплетает в рассветы шелком дивный узор. Выкликает пернатых по имени, хриплым голосом, Оставляя широкий, в два пальца на белых лунах зазор.