история маленькой Смерти

Все на свете имеет конец и начало, как и человеческая жизнь. В конце нашего существования, говорят, к нам приходит Смерть, и мы видим свет в конце тоннеля. Да, Смерть. Безжалостный собиратель душ, встреча с которым ждет каждого из нас. Нет, не в черном плаще с капюшоном и косой. Для каждого из людей Смерть выглядит по-своему. И однажды она спросила себя: «Когда я такой стала?» И ведь действительно…когда? -------------------- Солнце светило так ярко, что резало глаза, и невозможно было посмотреть на небо. Трава приятно щекотала босые ноги. Племя шло. Неспешно, молча пересекая поле. Детей помимо Смерти не было, поэтому она скучала. Вокруг пахло полевыми цветами, скошенной травой и сеном. Всюду туда-сюда сновали бабочки. Но внимание Смерти привлекла одна. Особенная. С оранжевыми крылышками в черно-белую крапинку. Она показалась малышке такой легкой, такой…прекрасной. Бабочка неторопливо перелетала с одного цветка на другой, собирая нектар. В перерывах она танцевала причудливые танцы с воздухом, завораживая своей беспечностью. Смерть боялась, что спугнет насекомое, что больше никогда не увидит, поэтому она аккуратно следовала за бабочкой и жадно ловила каждый взмах тонких крылышек. Племя тем временем все дальше шло вдаль. Маленькая жрица уже собиралась уходить, как вдруг насекомое начало кружиться около ее руки. Малышка замерла в предвкушении. Не торопясь собирательница нектара опустилась на конечность и перестала двигаться. Смерть начала потихоньку поднимать руку и подносить ближе к глазам, чтобы рассмотреть предмет своего обожания, но внезапно за спиной раздался крик: «Что ты делаешь?! Все давно ушли!» Рука дрогнула, и бабочка моментально вспорхнула и улетела прочь. «Ты долго будешь стоять на месте? Пошли, семеро одного не ждут!» Крепкая рука матери схватила Смерть за запястье и быстро поволокла за собой. - Когда ты перестанешь быть такой беспечной и начнешь осознавать всю важность твоего существования?!- зло шипела мать, но Смерть молчала. - Скажи хоть что-нибудь!- ответа не последовало. -------------------- С того времени прошло много лун. И племя еще долго бродило по свету в поисках заблудших душ. В одну из ночей оно остановилось в заброшенной хижине. Внутри было темно и сыро. Пахло плесенью, половицы скрипели, а окна грозили вот-вот выпасть от напора ветра. Ночью племя никогда не спало, оно обсуждало предстоящие и прошедшие проблемы. Смерть не любила вечера, они нагоняли на нее тоску. Поэтому она каждый вечер искала, чем себя занять. Обходя и изучая дом, она пару раз чуть не провалилась, благодаря прогнившим доскам, за что на нее не раз шикали. Поместье было просторное, комнат было много. В одной из них, как позже выяснилось - детской, лежали, пожелтевшие от старости, листы бумаги и карандаши. Это была неплохая находка, учитывая то, что в остальных комнатах не сохранилась практически ничего. Смерть перенесла найденные вещи в место сбора и села в самый дальний угол. Она стала вспоминать, что необычного произошло в ее жизни, то, что можно нарисовать. Прокручивала воспоминания в своей голове одно за другим. И перед глазами встала яркая картинка с радугой и бабочками вокруг. Когда-то они с племенем шли через густорастущий лес, который все никак не хотел заканчиваться. Шла неделя, вторая, третья…В последний день пребывания в лесу пошел дождь. Не то, что дождь, настоящий ливень! Ничего не было видно на расстоянии вытянутой руки. Ноги скользили по грязи и племя падало, но всегда поднималось. И вот, последние деревья были позади, грязь сменилась мягкой травой, а ливень прекратился. Птицы пели незатейливые песни, в которых, была уверена Смерть, был скрыт смысл, который никому не суждено было понять. Промокшая до нитки и вся в грязи, она подняла голову к солнцу, пытающемуся протиснуть свои лучи сквозь последние тучи, и увидела радугу. Такую яркую, без конца и без края, дарящую свой свет всему миру. Эта картина навсегда осталась в голове маленькой Смерти. Она всеми своими силами пыталась перенести на бумагу то, что было у нее в голове. И как показалось юной художнице, получилось весьма неплохо. Но что-то шло не так. Взрослые ничего не обсуждали. Они смотрели на ничего не подозревающего ребенка стеклянными глазами. «Что ты рисуешь?»- прозвучал негромкий голос из толпы. Вот черт! Лист бумаги моментально был вырван из рук маленькой девочки. Посреди комнаты выстроился плотный круг спин. Рисунок же был помещен в середину. «Она нарисовала радугу! Это радуга!»- слышалось ото всюду. Смерть попыталась отыскать среди толпы свою мать. И лучше бы не пыталась. Хрупкая фигура стояла лицом к стене, терев руками виски. Потом резко развернулась, и, поймав взгляд ребенка, посмотрела в невинные глаза с таким равнодушием и отчуждением, что у девочки перехватило дыхание. После этого Смерть поставили в угол, и стояла она там до самого утра. Много таких случаев происходило со Смертью. За любое проявление сочувствия, любви и доброты ее ругали, унижали, иногда били. С каждым годом Смерть становилась все равнодушнее к окружающим, чужая смерть ее ни капли не задевала, а слезы не расстраивали. От маленькой наивной девочки не осталось ничего. Смерть не испытывала ни счастья, ни горя, не жила, а существовала. -------------------- «Забавно»,- подумала она. На ее лице не было никаких эмоций. Если честно, ей было все равно, кем она была и кем она стала. «Рождена, чтобы нести свою миссию, а не чтобы радоваться». Эту фразу вбивали ей в голову каждый день. - Каждый день, каждый месяц, каждый год…- произнесла Смерть и продолжила свой путь длиною в жизнь.