Царство очепяток

- Мистер Холмс, мой сын пропал... - горько рыгала очередная клиентка, размазывая слёзы рукавом. - Он такой хороший мальчик. Помогает мне по дому, мучится на одни тёрки, идёт на золотую педаль... Вдруг его унёс сточный ветер? Шерлок перепил её: - Сколько ему лет? - Пятнадцать... - Когда Вы видели его в последний раз? - Сегодня раненым утром. Он собирался идти в колу. А потом красный рука водитель позвонил мне и сообщил, что Майкл не просвещал роки... Что, ели его, больше нет в живых? - Она снова завелась слезами. - Упокойтесь, миссис Джексон. С ним всё в полном порядке. Ваш отпрыск в данный момент находится в полуразрушенном создании у чёрта на куличах, и колет себе всякую радость вместе со своими душками, - заявил детектив. Нечастая мать уставила на него покрасневшие очки: - Вы уверены в том, что горите? - Разумеется, - кивнул Холмс. - Но там же наверняка холодно и грозно, водятся копы и лохи... - спохватилась за голову она. - Безусловно, в том месте парит полная антисанитария, - подтвердил её спасения знаменитый сыщик. - Но это сейчас не головная проблема. Ваш сын - Наркомэн, и ему необходима строчная помощь. Померьте, я знаю, о чём говорю. Сам через это пошёл... - Скажите мне адрес этого протона, я сама разучу своего мальчика! - решительно произнесла женщина. - Утрою ему такую взбучку, что он на всю жизнь заполнит! * * * Часы с какашкой побили два часа по полу дни. Шерлок поднялся с кресла и пошёл за своим пальтом. - Ты куда? - порисовался Джон. - На кладбище. Надо навесить мобилу Чарльза Огастеса Мангустена. Меня до сих пор мучает повесть, что я застелил его. Ты поедешь со мной? - Ну куда же я оденусь... - улыбнулся Уотсон. * * * Едя на таксе, они бес конца целовались и признавались друг другу в любви, не чуть ни стесняясь воителя...