Кто, moi?

Клава пришла в себя внезапно. И неожиданно. Ну, в какой-то степени. Потому что она отлично помнила, как её красная «Маза», красавица «Maserati Quattroporte», вылетев с трассы после встречи с тяжелым магистральным тягачом на скорости под двести, размазалась об подвернувшуюся скалу… После таких встреч не выживают! Впрочем, чувствовала себя Клава именно как покойник. Причем не очень свежий. С душком, так сказать. Потому что воняло знатно, как в свинарнике. В больницах так не пахнет. В моргах — тоже. Хотя холод был вполне могильный. Клава услышала стук своих собственных зубов, и вдруг поняла, что жива! Кроме холода, тело её ощущало ещё много всякого, такого, что Клавдия, человек с богатым опытом, могла соотнести с последствиями очередного крутого загула — такого, после которого любящие родичи запихивали её в швейцарскую клинику на «подлечится» месяца на два-три, а то и пол-года. Клавдия немедленно решила проверить эту гипотезу, и резко, решительно открыла глаза. Один глаз. Второй открываться никак не желал. Впрочем, Чуме хватило и одного глаза — для того, чтобы понять, что то место, где она оказалась, если и было местом разгула, то в прошлом настолько далеком, что этого не помнили даже и самые старожилистые старожилы. Больше всего помещение напоминало тюремную камеру. Только средневековую. Никаких тебе крашенных стен и удобных коек. Грубый камень стен, вместо застекленного окна — узкая бойница, перекрытая решеткой из кованных прутьев. Пара охапок гнилой соломы на приподнятом на пару десятков сантиметров участке пола, призванном, вероятно, изображать кровать. И заменяющий парашу выбитый в камне канал, посредством которого нечистоты отправлялись куда-то за стену. «Похитили!» — обожгла сознание Клавдии мысль. Подстроили автокатастрофу, украли, и теперь будут держать в этом каменном мешке и требовать выкуп!