Повесть о них
13 апреля 2019 г. в 09:28
Все случилось нечаянно, слишком внезапно,
Свалилось на тело, задев и хрупкую душу,
Не писал он романов, гуляя по улицам странным,
Не выкидывал он своих чувств на бумагу: наружу.
Да и многие думали, что он писать не умеет,
Что нет слов в нем, чтобы сказать нам так много…
На его же столе свечки свет постепенно истлеет,
И он нам завернет свои мысли по типу книжонок.
Его повесть грустна, не печальна, но все же
Задевает в душе тонких нитей цветные узоры,
И слова проникают в тебя до мурашек, до дрожи.
И не слышится в голосе больше немого укора.
И теперь его грусти нелепо завидует каждый,
И не видит его океанов, наполненных болью,
Читая любой бы себя почувствовал важным,
Пропитался б героям не каждый такою любовью.
Все случилось нечаянно, слишком нелепо,
Пролетела над городом слава свободной птицей,
Его слову поверит не каждый, не слепо,
Но любому захочется грустью его насладиться.
Только та, для кого все это писалось,
Та единственная, что гуляет по улицам странным,
Для нее его чувства по-прежнему тайной остались,
Для нее он, как раньше, остался несчастным.
И она бы хотела ему оказаться любимой,
И она бы смогла разделить с ним и славу, и горе,
Почему же история их так по-детски невинна,
Но все ж задевает в душе тонких нитей узоры?