Двое.

Тебя зовут Дэйв, и ты роешься в комнате своего Бро - не зачем-то, а разыскивая сурсы для безусловно крутых миксов, которые ты хочешь заебашить. Но вместо желанных дисков ты находишь альбом. Тут же входит твой Бро. Ты замираешь с открытым альбомом в руках. Бро не стал бить тебя. Наоборот - он кивает тебе на фотку - мол, нии-чан, посмотри. И впадает в ностальгию. И слезы маленькими жемчужинками скатываются из-под антрацитно-черных стекол. На фотографии твой Бро - совсем ещё молодой. И загорелый чувак в зелёном пиджаке, подозрительно похожий на твоего лучшего друга - Джона Эгберта. Бро рассказал тебе историю - историю своей грустной, невозможной любви. Ты иногда вставляешь саркастические замечания, но ты умолкаешь, извиняешься и слушаешь дальше. И сквозь этот слой иронии все равно видно, что тебе его жаль. Всю жизнь твой Бро любил человека, от которого его отделяло огромнейшее расстояние. Даже время было против него. И ты понимаешь, как же повезло что у тебя есть Эгберт. В твоём времени, пусть и в другом штате, городе...Но всё же. К которому можно приехать, до которого можно дотронуться. Чьи волосы можно погладить. Которого можно прижать к себе, а тот не заподозрит ничего подозрительного. Он будет все так же наивно смеяться, а в голубых глазах будут плясать веселые чертики. А ты будешь на него таращиться влюблённым взглядом, которого за твоими ироничными очками не видно, слушать его без сомнения тупые шутки и иронизировать по этому поводу. И ты не сомневаешься, что твои шутки много тоньше и остроумнее его, но он называет тебя придурком, даже, впрочем, не делая попыток вырваться из твоих рук. Какой же он забавный. Даже игривый, как котенок, и волосы такие же мягкие, как кошачья шерстка, хотя пора бы уже и расти ему - тринадцать с лишнем лет, а такой же Эгдерп, как раньше. А когда на Вашингтон спускается ночь, и он ложится в свою кровать - и ты разумеется вместе с ним ("мы же лучшие друзья! Ничего такого! :в" ) ложишься тоже, хоть это для тебя и рановато. И украдкой, предварительно убедившись что он заснул, ты прижимаешься к Эгберту, робко обнимая. Он хихикает и отпускает одну из своих идиотских шуточек, отметив это - мол, стареешь, Страйдер, совсем свою крутизну теряешь. Ты лишь парируешь, что это особая, ироничная робость. И скрываешь свою улыбку в его волосах. Сон укрывает тебя бархатным одеялом, и на лице застыло выражение блаженства, в то время как в сердце тлеет теплый уголёк. И ты понимаешь, как же сильно ты его любишь. Что он - тот, кого стоит оберегать, защищать ценой своей жизни. Ты - его Рыцарь, Дэйв Страйдер. Невольно усмехаешься этой мысли: получается, Эгберт - принцесса? Но - ты испускаешь тихий, умиротворенный вздох - это не важно. Наследник Дыхания... о да. Он так же важен для тебя, как воздух, он поддерживает твое дыхание, как будто сам каждый раз поднимает твою диафрагму, чтобы втолкнуть еще воздуха. Он поддерживает в тебе жизнь... поддерживает огонь. Как маленький хранитель большого огня. С этой мыслью ты позволяешь себе коснуться губами его макушки... и наконец провалиться в сон. ...Ты просыпаешься. Кровать пуста. За окном - надоедливые чайки, пернатые,белые жопы. Упрямо выскакивает окно ДостаньКореша. Дерьмо. Ты забыл включить автоответчик. Ты позволяешь себе поваляться. Смотришь на зеркало, что висит на потолке. Оранжевые глаза, чуть прищуренные спросонья. Непослушные белые волосы, которые ты смог "приучить" к особой, СУГОЙНОЙ укладке. Кожа - белая как молоко, по которой рассыпались задорные веснушки. Безукоризненный, аристократичный нос. Тело - худое, но сильное. Ты усмехаешься и нащупываешь на тумбочке свои крутейшие очки и напяливаешь их. Ты - один из последних людей на Земле. Ты окружён водой и каждый день подвергаешься опасности. Тебя зовут Дирк Страйдер. И ты один. Но видя желанный хэндл, ты внезапно задумываешься - а не пофиг ли тебе на время? Пофиг на расстояние! Пофиг на трудности! Главное - что ты любишь его. Любишь его долго. И будешь любить - возможно, всю свою жизнь, вплоть до твоей героической смерти. Ты пронесёшь это чувство с достоинством, тщательно оберегая и бережно храня. голгоффскийТеррор [ГТ] начинает доставать тимееваСвидетеля [ТС]