Не такая, как пишут в сказках...

      Ты говорил, что сможешь показать мне новый мир, полный счастья и ярких цветов, в котором не будет ни капли печали, отчаяния, серости, и, знаешь, я тебе верил. Верил как последний идиот. Что ж, ты меня не обманул. Точнее, не совсем обманул. Я правда увидел очень красочный мир, я был в нём счастлив, но через пару часов он пропал, и мне пришлось идти к тебе за новой дозой. Цены у тебя были не особенно маленькие, но это меня не останавливало.       А я ведь любил тебя. Любил всей душой. А теперь что? Я понимаю, что для тебя я лишь клиент, ничего не значащая машина для получения денег. И сейчас, в один из редких моментов, когда я нахожусь в здравом уме, я понимаю, что я тебе абсолютно безразличен.       Интересно, а если я умру, допустим, от того же передоза, ты это хотя бы заметишь? Хотя, чего я спрашиваю? Конечно же нет. Кому я вообще нужен? Тебе? А зачем? Максимум, что тебе от меня нужно, так это деньги. Друзьям? Таких я что-то не припомню. Родителям? Они уже скорее всего забыли о своём неудавшемся сыне-наркомане, как о страшном сне.       Хотя, что же я во всем обвиняю тебя? Ведь тут больше всех виноват я. Ведь именно я соглашался на всё, не видя подвоха. Видел мир таким, каким он был лишь в детских сказках. Как жаль, что я был слишком наивен, чтобы разглядеть это.       Но самое ужасное то, что я до сих пор люблю тебя. Да, я понимаю, что я тебе не нужен, да, я знаю, что нам ничего не светит, но даже эти знания не могут преодолеть это ужасное чувство. И мне кажется, что я погибну скорее не от наркотиков, а от неё, от любви. Она не такая как пишут в книгах, нет, это чувство, полностью пожирающее тебя изнутри, режущее острыми кинжалами сердце после каждого взгляда твоих бездонно голубых глаз, и оставляющее лишь пустоту, пустоту которой невозможно избежать…