Часть 1
3 апреля 2016 г. в 09:50
Кровавая бойня. Жестокая сеча. Земля насквозь пропитана кровью врагов и друзей. Вот уже вороны стаями кружатся над мертвыми телами убитых людей. Скрежет металла, мясо заковано в сталь. Не тело вовсе, а именно мясо. Кровавое, сочное. Такая желанная падальщиками вкуснейшая плоть человечья. Битва свершилась здесь, сейчас, именно в этот день. Битва просто так: ни за власть, ни за богатство, а просто... Ну, чтобы было. Без всяких причин сражение, что длится веками.
Веками…
А может и тысячелетиями.
Горы трупов, целые холмы из кишок и кровавых внутренностей; и среди всего этого стоит человек, хотя... его даже человеком назвать нельзя. Стоит, поникнув головой. Броня его уже давно превратилась в решето, а из спины торчало копье. В ноге застряла пара стрел, забрало закрывало его лицо. Однако было понятно, что не человеческий лик скрывала она. Обличье ужаса. Печали. Быть может, гнева. Принадлежащее, возможно, не монстру, но не человеку точно. Из маленьких прорезей на шлеме текла алыми струями кровь. Кровь черная. Нет, не цвета черного, а прогнившая. Зараженная некой чумой или проказой любой.
Меч его был сломан. Зазубрен. Проржавевший насквозь. Сколько лет он этим мечом убивал. Сколько десятков годов он поил его кровью. Кровью врагов или, быть может, бывших друзей. Чудовище. Монстр. Тварь. Ублюдок. Кто он теперь? Нет. Не кто, а что он теперь. Продал душу он, чтобы еще чуть-чуть, совсем немного побыть на поле брани. Чтобы еще раз взмахнуть своим мечом. Чтобы слушать треск ломающихся костей. Чтобы чувствовать, как режется плоть, заточенная, как в банку консервную, в сталь, плоть человечья.
Но... Просчитался. Не душу продал он, нет. Он продал всего себя. Стал никем. Потерял свою человечность. Проклятый вечно сражаться. Вечно убивать. Вечно умирать. И... вечно рождаться. Поставив печать, отдав все тому, кто смотрел на него презрительно, тому, кто желал в ад отправить его, он навеки стал рабом. Рабом цикла. Цикла войн и разрух. Бесконечных.
Это навеки перестало быть Им. И оно устало. Устало вечно воевать. Жар битвы, что так манил его, совсем угас. Оно стало пустым. Пустым и тлеющим во мраке веков. Ни уйти. Ни умереть. Ни жить. Проклятье или дар – вечное бессмертие. Это все ложь. Бессмертия нет. Его не существует. Это лишь жалкая фантазия, на которую способны Люди. Оно вовсе не живо, но... и не мертво. Оно есть, и его нет. Оно – незримое существо, призванное, чтобы сражаться и смотреть на людей из тьмы веков и тысячелетий.
Смотреть.
И смеяться...