Счастливые билетики?

Это была очередная битва. Её исход был не самым удачным, что ж, этого и следовало ожидать. Последнее время призраки стали ещё более свирепыми, чем обычно. Иногда в голове мелькает мысль о том, что фантомы вовсе не глупые существа, может даже показаться, что они учатся на прошлых ошибках, что они уже умеют противостоять атакам, но потом понимаешь, что всё это лишь глупые выдумки твоего разума. Такого просто не может быть… это невозможно… Призраки. Им нет ни конца, ни края. Откуда они появляются в том мире? Что им нужно? На кого хотят напасть? Вполне возможно, что они совсем не те, за кого себя выдают. Кровь тонкой струйкой стекает по щеке, по шее и спускается на ключицу. Кепка, как и обычно, нахлобучена на лоб так, что её козырёк почти скрывает глаза. На белоснежной форме виднеются грязные пятна. Достаточно трудно разобрать, откуда эти пятна. На рукаве вырван небольшой клочок ткани, в руках бейсбольная бита, на которой трудно не заметить кровяные брызги. Баттер тяжело выдохнул и присел на бордюр. Каждое движение давалось ему с трудом. Бейсболист потерял счёт времени, он забыл, где находится. Парень был слишком подавлен. Это был один из тех редких случаев, когда призраки одержали над ним победу. - Счастливые билетики? Баттер поднимает взгляд, чтобы посмотреть на собеседника. Конечно же, он уже знал кто это. Его голос был ему слишком знаком. Голос, что так въедается в мозг. Маска, которую невозможно забыть. Существо, что так внезапно появляется. Бейсболист в ответ лишь молчит. Торгаш улыбается, он ждал такой реакции. Нет, он знал, что именно так и отреагирует его друг. Баттер никогда не отличался особой разговорчивостью и уж точно молчал, когда был не в настроении. - Хорошо тебя потрепали, амиго, - Захари продолжает пытаться поддержать разговор, хотя прекрасно понимает, что ответа не последует. Он словно говорит с пустотой. Торгаш, тихо посмеиваясь, присаживается рядом. Баттер украдкой посмотрел сначала на товарища, а затем на его достаточно увесистый рюкзак за спиной, который тот всюду таскал за собой. Мужчина попытался стереть рукой кровь со скулы. По телу прошла тупая боль. Вероятно, там была довольно-таки глубокая рана. Баттер чувствует, как из раны вновь начинает течь алая кровь. - Счастливые билетики? - повторяет Захари, доставая из своего рюкзака парочку бумажек. - Не нужно,- наконец отзывается Баттер. Он понимал, что одним счастливым билетом такие раны не излечишь. Торгаш на секунду задумывается, убирая билеты обратно в рюкзак. Бейсболист вновь опускает голову, показывая, что диалог он продолжать не намерен. Захари ехидно улыбается и подвигается чуть ближе к своему собеседнику и немного приподнимает свою кошачью маску. Парень аккуратно слизывает кровь со щеки товарища. Баттер вздрагивает. По коже пробегают мурашки. Холодный как лёд язык. Бледная кожа. Создавалось впечатление, что рядом с ним вовсе не человек. Торгаш медленно отстраняется от бейсболиста и, поднимая голову, заглядывает тому в глаза. Даже под маской можно было рассмотреть его настойчивый немигающий взгляд, который будто бы смотрел в душу. Парень в кошачьей маске жестом просит наклониться к нему чуть ближе, что Баттер, к своему удивлению, покорно выполняет. - С тебя четыреста кредитов,- тихо шепчет Захари прямо тому в ухо.