Идущий по пеплу

      Языки алого пламени безжалостно поглощали мой город. А я просто стоял и смотрел на это. Сотни… Нет, тысячи людей погибали — мои близкие, родные, друзья, даже совсем незнакомые мне люди… Я пытался не думать об этом, но когда я с каждой секундой все отчетливее слышал крики и возгласы о помощи, по спине проходили неприятные мурашки. Оказалось, ужасно сложно терпеть бурю в душе, раздирающую изнутри. Часть меня хотела побежать в огонь. И плевать на то, что в скором времени ожоги станут невыносимыми, и я соединюсь с огнем в одно целое. От меня останется один пепел, но возможно хоть несколько человек останутся живы. Вторая моя часть попросту понимала, что без защитного костюма и воды — я обычный подросток, который не выдержит даже пары секунд в огне и отпрыгнет от него подальше. Не из-за страха, из-за боли… И ощущать эту беспомощность было крайне трудно. Я стоял на мосту. Без вещей, без родных, без еды и друзей. Мне предстоял долгий путь. Долгий путь в поиске нового дома. В одиночку.

***

      Меня зовут Стайлз. Стайлз Стилински. И уже пятый день я ухожу все дальше от своей деревни, от которой ничего не осталось. Я долго думал, из-за чего случился пожар. почему выжил только я… Всё это странно. Особенно то, что я веду дневник.       Итак. Надеюсь, мне повстречаются такие же путники, как я. А может, они окажутся, как их называют, «существами»… Кто знает. На этих строчках Стайлз закрыл дряхлого и старого вида тетрадку. Она была грязная и потрепанная, с вырванными страницами, неаккуратная. Хотя, она не отличалась от своего хозяина и даже хорошо вписывалась в эту «гармонию». Сам парень был такой же на вид — порванная рубашка, когда-то бывшая его любимой, праздничной. Такие же запачканные брюки, сейчас больше похожие на простую ткань, по которой хорошенько прошлись ножом. Волосы были грязные, все лицо в пыли. Походка хромая из-за недавнего падения.       Иногда, когда он находил какой-то старый, грязный, весь в паутине, отель, когда засыпал на скрипучей, твердой кровати, во сне ему виделась его прежняя жизнь. Он видел себя. Прилично одетого, чистого парня, проезжающего мимо своей деревни на лошади. Но реальность всегда брала верх. Приходилось просыпаться и снова входить в ритм своей новой жизни. Крылья — сброшены на землю, Мы больше никогда не полетим на свет! И в этой позабытой Господом Вселенной Не надо звать любовь — её здесь больше нет! Трофим — Крылья