Год из жизни одного чувака, болеющего поэзией

Я дома в понедельник отлежался. Давление пришло немного в норму. И, чтобы впредь я так не облажался, Решил трусцою бегать для проформы. Не на метро поехал на работу: По парку совершаю вот пробежку, Но смотрят люди как на идиота, И ржут, в упор ведя за мною слежку. Но ничего, я на работе, бодрый, И улыбаюсь, и хитро моргаю Всем дамам, оценив их лик и бёдра. Довольный. Кабинет свой открываю. И тут звонок. Мой босс. Меня желает. Плетусь к нему с косой, несчастной миной: За что, за что ж с утра, судьбина злая, Мой день рабочий начался галимо?! Начальник с-под бровей глядит ехидно, На вазелин коварно намекает: Мол, взял ли я с собой, а то обидно, Коль он меня случайно потеряет. И я, как дурачок, потупив глазки, Ему вещаю: жизнь, мол, доконала, Есть только силиконовая смазка, Пойду работать, — не люблю анала.