Год из жизни одного чувака, болеющего поэзией

Средь кладбища жил старый граф. И вот, от жизни сей устав, Решил пройтись он по селу. И, одолжив у ведьм метлу, Как ас, весьма крутой пилот, Той ночью начал свой полёт. Он в чёрной высоте летал, Когда случайно увидал… Весьма прискорбную картину: Парнишка, взявши ножик длинный, Водою тёплой полнил ванну, Закрывши двери в домик банный. И, стоя в ванне по колено, Нещадно начал резать вены. «Вот молодой дурак попался! Да чтоб ты ввек не умывался!» — Жизнью, как кубом, не нужно играть, Час твой настанет ещё умирать! — Граф негодяю толкнул эту речь, Чтоб от дурного поступка отвлечь. Ну, а попозже поведал о том, — В юности тоже он был дураком. Не получалось идти с жизнью в такт, — Граф подписал с бесом страшный контракт. Очень стремился к хорошей жизни, Но не давала она оптимизма, Только контракта ужасные чары Дали возможность, но стали кошмаром. Всё удаётся, на гребне успеха, Только печаль и уже не до смеха. Быстро наскучила жизнь идеала, Только назад вот дороги не стало. Всё, что хотел граф тогда получил, Но, а сейчас жизнь — тоска средь могил. Так проболтали с парнишкой всю ночь, Граф всей душою пытался помочь. Он не заметил — забрезжил рассвет, Мир весь окрасился в пламенный цвет. Луч, словно меч, графа резко пронзил, И, уходя, тот шептал, что есть сил, С хрипом пред тем, как исчезнуть, вещал: «Жизнь береги, что Господь людям дал!»