Год из жизни одного чувака, болеющего поэзией

Я когда-то был псом. И на волка похож не слишком. Но нарушил собачий закон, И теперь мне крышка… © Я бегу от судьбы, От предательства, лжи подальше. Но напрасны мольбы: Окружён постоянно фальшью. Лапы стёрлися в кровь, Шерсть клубком на боках скаталась. Но мне слышится зов, И спешу, догоняя стаю. Ну, а мне бы вздохнуть. Да найти бы покой скорее. Только в терниях путь, Лишь отчаянье в сердце зреет. Так сложилось, что вечно я что-то ищу, День вливается в ночь, и за годом — года, Время мчится к воронке, подобной свищу, Затирая минувшего блеск навсегда. Я бежал от врагов, От себя, от любви когда-то. Но прогневал богов, Растоптав то, что было свято. И теперь пустота, — Никогда не найти мне стаи. Быть одним я устал И стою на скале у края. Ну, а мне бы друзей, В жилах чьих свищет вольный ветер. Чтоб ватагою всей Обходить хитроумно сети. Эх, увы, не сложилось, побитый бегу, С переломанной лапой, подстрелен, в крови. Но уверен, что выжить я всё же смогу, Повторяя себе чётко слово: «Прорвись!»