Год из жизни одного чувака, болеющего поэзией

Ёбай Жду я вечера, пору для партий в любовь, Только милая что-то не в духе-то вновь, Ей важнее на кухне укроп и морковь, Консервировать нужно, хоть из носу кровь. Я на кухню ёбай… На карачках ползу, Но не ту выбрал в жизни сейчас полосу. Раз! На голову вылила мне скисший суп, Я уполз, чтоб спасти мне свою колбасу. Ненавижу, когда маринуешь морковь, Мне она допекла, буду очень суров: И когда ты захочешь и скажешь «Любовь?» Я спрошу: «Как там супчик с морковкой, готов?» *** Ах, эти заготовки! Ты с дачи щедрый урожай привёз: Укроп, петрушка и мешок морковок. Пришла пора осенних заготовок, А в них я просто мастер-виртуоз. На кухне всё шаманю у плиты: Заправка супер будет к первым блюдам! Готовлю место, чистую посуду, Вчерашний суп несу, — давно остыл. От ужаса вдруг начала орать: Крадётся молча кто-то на карачках… В халате длинном, как бы не испачкать. Кастрюля вниз — её не удержать. Обиженно тут смотрят на меня, С укором и лапшою на халате: Ёбай сегодня вспомнил ты некстати, Теперь придется мне же соблазнять. Пирог морковный ловко достаю И режу всё на маленькие части. Надеюсь, милый, хоть сейчас ты счастлив? Морковь потом, — спасу любовь свою.