Морана
22 апреля 2017 г. в 09:44
Надевши латы предрассветной тьмы,
В туман и морок ранний завернувшись,
С косою смерть блуждает по Земле:
Она все обрезает боли, нужды,
Хотя страшит уснувшие умы,
Где любит медленно, годами, тлеть.
Печален взгляд, ужасна худоба.
И каждый шаг — как будто через силу
В росу — следы небесных чистых слёз,
Что выпадают утром на могилы,
Как облегчение слепым рабам,
Что вечно будут строить мост из грёз.