Год из жизни одного чувака, болеющего поэзией

Му­жик по бо­лотам три дня тяжко шел, По коч­кам и то­пям да­леким. И что там ис­кал, вид­но, он не на­шел, — Лишь толь­ко сплош­ную мо­року. И вот, на­конец, он заб­рел в стран­ный лес, Дре­мучий, бес­край­ний и тем­ный. Му­жик по­жалел, что не взял свой об­рез, И в ча­щу за­шел очень скром­но. Там ели сом­кну­лись тот­час за спи­ной, И фи­лин за­ухал тре­вож­но. И страх по спи­не капал лип­кой вол­ной, Но дядь­ка сту­пал ос­то­рож­но. В ча­щобе тем­но и не вид­но ни зги, Лишь шо­рохи стран­ные слыш­но. На­вер­ное, там при­та­ились вра­ги. Ох, ка­к бы че­го-нить не выш­ло. Вне­зап­но лу­на по­каза­лась вда­ли, И вой вдруг раз­дался про­тяж­ный. Му­жик чуть в шта­ны круто не на­валил, Хотя уже бы­ло неваж­но. Ско­рее из ле­су прок­ля­того он Дал де­ру, лишь пят­ки свер­ка­ли. Вне­зап­но ус­лы­шал нас­той­чи­вый звон, Как буд­то сту­чат по бо­калу. В по­ту му­жичон­ка прос­нулся тот­час И вык­лю­чил гром­кий бу­диль­ник, Ко­торый по­мог ему (на этот раз) Спас­тись от кош­ма­ров мо­гиль­ных.