Год из жизни одного чувака, болеющего поэзией

Я лежу на траве безоружный, для солдата — голый, Твой пистолет направлен прямо мне в лоб. Ну! Стреляй же, враг мой, не услышишь сегодня голос, Что молить о пощаде и милосердии мог. Но рукою дрожащей ты пытаешься магазин вставить, Неумелым движением вогнать его в пистолет. Мне смешно: ты не можешь, юнец, не знающий правил, А таким на войне пощады не будет и нет. Я выждал миг, быстро прыгнул, словно раскрылась пружина, — Вот захват, вот залом, вот фиксация слабой руки. Ну спасибо, мой враг, у меня теперь пистолет с магазином. И валяешься ты на земле всем невзгодам моим вопреки. Видишь дуло оружия, которое на тебя слепо смотрит, Видишь взгляд мой холодный. А что ты, братец, хотел? Действуй, если сложилась так ситуация. Нужен опыт, Чтобы не растеряться и зайти за возможный предел. Слёзы вижу в глазах твоих, взгляд перепуган, Шепчешь: «Нет!» уголками трясущихся губ. Ну о чём же ты, мальчик, минутою ранее думал? Ладно, что там, живи, но не будь так наивен и глуп.