Портрет души

Истинная грязь — внутри нас.©

Было обычное осеннее утро, пропахшее хлюпающей под ногами землей и листьями, сгнившими под многочисленными лужами. Продолжительные дожди растекались по асфальту. Болезненная близость серого неба стала уже привычной, а тяжесть воздуха больше не создавала трудностей людям. Случайные прохожие громко ругались вслед проезжавшим машинам, окатившим их с ног до головы жидкой смесью грязи и дорожной пыли. Для большинства эти монотонные звуки давно приняли на себя роль электронного будильника, хотя жители старой однокомнатной квартирки в конце улицы просыпались значительно раньше установленного времени. Скучную безжизненную мелодию, раздающуюся из потрепанного мобильного телефона каждое утро, не убирали скорее из лени и забывчивости, чем из надобности. Вот и сейчас, несмотря на раннее время, на фоне тусклых кирпичных стен дома номер тринадцать отчетливо выделялось окно маленькой квартиры с горящим в ней теплым и мягким светом… – Елена, – позвал меня Дима тихо, но я отчетливо услышала его спокойный голос, звучащий где-то на грани шепота. – Да, – откликнулась, не отвлекаясь от чтения. Книги давно уже стали для меня чем-то намного более важным, чем часть макулатуры. В отличие от большинства людей. Сколько бы времени не прошло, всегда было грустно принимать такое отношение к литературе. Но я с раннего детства любила читать и постоянно искала в книгах то, чего не могла найти в реальной жизни. – Что читаешь? – ожидаемый вопрос. Я с каким-то необъяснимым трепетом и необычайной нежностью посмотрела на немного затертую от времени твердую обложку с изображенным на ней красивым молодым человеком. Несколько секунд я всматривалась в давно уже знакомую картинку, прошлась взглядом по линиям букв, изученным еще во время предыдущего прочтения, и ответила: – «Портрет Дориана Грея» Оскара Уайльда. Читал? – Да, – ответил он на легком выдохе немного хрипло. Заболел что ли? – А я перечитываю, – минутное молчание. Ливень, что есть силы, бьет по крышам. Унылые завывания ветра и шум воды, быстро стекающей по водосточным трубам, заполняют тишину. – Уже не помню, в который раз перечитываю. Все время кажется, что я чего-то не увидела и не заметила или не обратила внимание на что-то очень важное. Тяжелая книга. – Читается легко, – с едва заметной усмешкой прокомментировал Дима, зная, что я имела в виду совсем другое. Улыбнулась. – Когда я читаю её, всегда думаю о том, что бы было, если бы каждый человек мог заглянуть в свою душу подобно Дориану, и тогда я понимаю, что есть вещи, о которых нам лучше не знать. Каждый человек видит себя намного лучше, чем он есть на самом деле. Я не знаю, правильно ли это, но думаю, что мир стал бы гораздо хуже, имей каждый при себе такой вот мистический портрет. И даже не потому, что люди пытаются скрыть свои пороки от других, как это старательно делал Дориан, и не потому, что из-за этих стремлений жизнь каждого была бы намного труднее и печальнее. Скорее потому, что… – Люди, прежде всего, хотят обмануть самих себя и грехи свои хотят скрыть в первую очередь от самих себя, – закончил мою мысль Дима. Я слегка удивленно захлопала глазами, а он улыбнулся. Отвернувшись к окну, я стала наблюдать за тонущими в массивных облаках птицами, и хоть на улице была дурная погода, думаю, выражение моего лица можно было назвать именно умиротворенным. Я наслаждалась этим спокойствием и притихла, слушая спокойный и размеренный голос Димы. – Если душу каждого человека вывернуть наизнанку и показать ему самому, он никогда не поверит, что это – его душа. И совсем не из-за того, что человек не захочет признавать свои грехи перед окружающими, а из-за того, что он сам не сможет понять и осознать, что все это – его грехи, след от его жизни, от жизни, которую он вел все это время. – Да, – пробормотала я, соглашаясь, – но представь, как тяжело было Дориану, который мог не только видеть свою истинную сущность, но еще и наблюдать, как он сам медленно гниет изнутри, как каждый его проступок отражается на внутреннем никому не видном лице. Думаю, ты прав. Осознавать все свои грехи самому очень-очень сложно, но видеть последствия каждого из них постепенно, шаг за шагом, еще сложнее. – Все люди грешны. Этого не исправишь, но каждый прячет свой грех глубоко в себе, так глубоко, что даже сам не может его видеть. Все прописано в нашей душе. – Знаешь, – я немного задумалась, все еще глядя в серое небо, – пусть лучше наши грехи оставляют легкий отпечаток на лицах, чем на портретах, полностью обличающих наши души, – тишина была ответом. Молчаливым согласным ответом. Ливень не стихал, тучи плотно покрыли небо. Этот диалог заставил задуматься о наших «настоящих я». Было пасмурно и дождливо. На улице и на сердце.