Стреляй

Он ищет ее. Его черная одежда как сгусток тьмы – бросается в глаза на фоне белой брони штурмовиков; и тьма ищет Рэй, физически и ментально, тонкими щупальцами чуть касаясь ее разума. Он знает, что она здесь. Он ищет ее. Кайло Рен всегда ищет ее. Как тогда, как раньше. Воспоминание холодком пробегает по коже – воспоминание о нем, о его лице в паре миллиметров от нее, о пугающем, страстном упрямстве во взгляде. Как будто бы он давно решил, что хочет ее, хочет ее… …найти. Пальцы судорожно шарят по земле в поисках меча. Посоха. Палки. Хоть чего-то, родного, привычного – того, чем Рэй привыкла сражаться, что бы придало ей сил сопротивляться, помогло оттолкнуть, отвергнуть тьму. Но есть только бластер и неумолимо приближающийся черный ситх. Ближе. Ближе. Пальцы дрожат и дыхание сбивается. Рэй стреляет. Мимо. … Она просыпается, хватая воздух ртом. Мимо, снова мимо. Каждый раз во сне она промахивается, каждый раз не попадает. Каждый раз Кайло Рен продолжает неумолимо приближаться, и каждый раз в ее сне нет того, что было наяву – По, вытащившего ее с поля боя. Каждый раз во сне она одна, одна против ситха, одна против всемогущей тьмы. Одна против себя. Никто не винит ее, что она промахнулась. Рэй точно знает – ей повторяли об этом много-много раз, говорили, что не она виновата в провале миссии. По, смеясь, как-то сказал, что если бы «этого ублюдка можно было бы так просто завалить», они бы не прятались под землей от длинных лап Первого Ордена. Все мы стреляли. Все мы промахивались. Вот только Рэй не уверена, что хотела попасть. Хотела убить. … Сон возвращает ее туда снова и снова. Она на земле, растерянная, сбитая с ног и сбитая с толку. Все слишком быстро – враги и выстрелы, кровь и смерть. Она должна была бы быть собранной, сосредоточенной ученицей джедая, но она не такая, она просто Рэй. Рэй не привыкла к войне. Не привыкла к бойням. Не привыкла к бластеру. Кайло Рен неумолимо приближается. Он видит ее, Рэй знает; это знание холодом обжигает кожу, сдавливает грудь. Пальцы дрожат – от страха, от предвкушения. Черные щупальца тьмы ласкают ее разум, чуть касаясь, слегка, нежными, дразнящими прикосновениями. Напоминают, как он нес ее на руках, словно нареченную, обещанную судьбой. Как смотрел на нее, бессознательную, ожидая пробуждения. Рэй прикусывает губу. Бластер в руке тяжелый и горячий. Она пытается бежать, но за спиной почему-то стена, отступать некуда. – Стреляй, - предлагает ситх. Маска искажает его голос, и это страшно, страшно, страшно. – Стреляй, ты же хочешь меня убить. Мимо. Он все ближе. Идет прямо, ровно, даже не пытаясь уклоняться. Нет, это она стреляет мимо, она промахивается, она не может убить его. – Ну давай, - смеется он. – Давай же. Как можно промахнуться, когда я так близко? Как? Рэй стреляет, не понимая, куда уходит разряд. Мимо. В сторону. Как? У нее дрожат руки, и страх… …нет, предвкушение заполняет ее всю. Бластер упирается Кайло Рену в грудь. – Давай, - шепчет Кайло, наклоняясь к ее лицу. Прижимая ее к стене, задыхающуюся, напуганную. Им, собой, тем, что будет дальше. – Не промахнись. Рэй стреляет. Мимо. – Как? – он смеется. Ситх смеется. Кайло смеется, снимая маску одной рукой. Упираясь в стену другой. Левой. Рэй может убежать, она видит выход – направо, вдоль стены направо, прочь от него, прочь от этой странной близости, от страха и предвкушения, от которого подгибаются колени. Отбросить бластер и бежать. Но Рэй не двигается с места. – Ты будто хотела, - его губы у самых ее губ, теплое дыхание щекочет кожу, - промахнуться. Ты будто бы хотела – огнем жжет ее изнутри. Она и сейчас хочет. Его. Бластер падает на землю. – Рэй, - хрипловато шепчет Кайло Рен, приподнимая ее, прижимая к себе. И это во сне, не по-настоящему, это все как игра – его руки на ее бедрах, его горячее жесткое тело, чертово невыносимое предвкушение, от которого все внутри сводит сладкой судорогой. Так не бывает наяву, чтобы ее могли вот так легко поднять – невероятно высоко, на уровень его роста. И чтобы она не боялась, нет – чтобы она бесстыдно развела ноги, сидя на его плечах, вцепившись в его волосы, и он губами, языком ласкал ее там, заставляя стонать, ерзать, и хотеть – еще, больше, ближе и его. Внутри. Она ведь не просто так промахнулась тогда, когда промахнуться надо было суметь. – Ты знала, что будет, - насмехается он. Насмехается и дразнит, до невыносимого, до нетерпимого; до бесконечно приближающегося и никак не приходящего взрыва, желанной разрядки. – Ты хотела, чтобы так было. – Да, - выдыхает Рэй. И еще, снова, лавиной сквозь сломленную ментальную преграду. – Да, да, да, да… Он опускает ее ниже и входит, заполняя, делая внезапно цельной, наполненной… …пустой. Рэй просыпается, потерянная и неудовлетворенная, дрожа от возбуждения, стыда и невозможно-невыносимого ощущения потери. Ублюдок. … Наяву все иначе. Быстрее, реальнее. Никакой размытости, неясной спутанности снов. Никакого холодка по коже, никакого жуткого осознания того, что Кайло Рен ее видит. Да, он видит ее. В узком коридоре, тускло освещенном аварийными лампами, ее сложно не заметить. Рэй пятится, не уверенная, есть ли куда отступать. Не уверенная, что в этот раз По ей поможет. Она отбилась ото всех, зачем-то поднялась сюда, на другой уровень базы Первого Ордена, как будто бы что-то звало, что-то манило ее сюда. И снова бластер в руке. Кайло Рен чуть склоняет голову. Еле заметный кивок, будто вызов. Будто бы он говорит ей стрелять, как во снах. Не промахнись, Рэй. Мы оба знаем, что это будет значить. Но он ведь не знает. Это ее сны, ее фантазии, ее подсознание играет странные шутки. Кайло Рен не может этого знать. Не может смеяться над ней, бросая вызов, вынуждая стрелять. Мимо. Конечно, мимо. Выстрел оставляет черную подпалину на стене – слишком далеко от него. Слишком, слишком далеко. Рэй хочется бежать. Остаться. – Мусорщица, - маска искажает его слова, и Рэй вдруг с ужасом понимает, как ошиблась. Он ведь не тот Кайло Рен из ее снов, он другой, реальный. Ситх Первого Ордена. Он может ее убить. Он убьет ее. Страх делает ноги тяжелыми, почти ватными. Кайло Рен останавливается. Снимает маску, обнажая лицо, красную, вспухшую полосу шрама. – Не надо бояться, - негромко произносит он. – Я ведь чувствую твой страх, Рэй. Рэй. Ее имя – тихим, приглушенным голосом. Очень лично. Почти интимно. Она дрожит, но совсем уже не от страха. – Это не твоя фантазия, - осторожно, вкрадчиво продолжает ситх. – Сила связывает нас, Рэй, и это наши сны. Наши видения. Он делает шаг. Ближе. – Стреляй, если не веришь. Стреляй, если не хочешь. Еще шаг. И еще. Рэй закрывает глаза.