Письмо.

Фьюри неспокоен. Он подзывает тебя и протягивает тебе конверт. Ты, недоумевая, что там может быть, берёшь его. Провожаемый грустным взглядом Ника, ты уходишь в свою лабораторию. Чтоб никто не мешал. Плотно закрыв за собой дверь, ты садишься за стол. Надеваешь очки, вскрываешь конверт, вытаскиваешь из него исписанный с двух сторон лист бумаги и читаешь. По мере прочтения у тебя попеременно вытягивается лицо. Ещё бы. Такого ты не ожидал. «Брюс. Если ты читаешь эти строки - это значит, что меня уже нет в живых. Каждый раз, уходя на очередное задание Щ.И.Т.а, я догадывался, что однажды не вернусь. Но раньше у меня не было человека, которому я могу оставить о себе на память хоть что-то. Теперь он есть, Брюс. Я хочу, чтоб ты не забывал обо мне. Ведь я больше не вернусь. Никогда. Мне было безумно приятно работать с Вами, доктор Беннер. Надеюсь, Ваша жизнь сложится куда лучше, чем моя. Думаю, Щ.И.Т. Вам поможет в этом. А мне уже ничем не помочь, увы. Сначала я не хотел идти на это задание, понимал ведь, что оно слишком опасно... Но я пошёл. Надеюсь, что я успел вспомнить лица тех, кто мне был дорог. И надеюсь, что Вы, доктор, вспомнились мне далеко не в последнюю очередь. Ох, Брюс... Мне столько тебе нужно сказать... Но, боюсь, бумага не передаст тех эмоций, какие мы могли бы испытать при личном разговоре. Скажу лишь то, что работать и сосуществовать с Вами - одно удовольствие. Но про Халка не хочу даже упоминать, ибо не хочу давить на эту больную мозоль. Это не Вы, доктор. Не Вы. Брюс, Брюс... Ты и воспоминания, связанные с тобой - это самое дорогое, что было у меня в жизни. Когда я сражался и боролся с кем-то - отчасти я делал это для тебя. Пусть это ничем не выдавалось и в принципе было незаметно... Просто, чтоб ты знал. Ты был мне очень дорог, Брюс. Дороже многих. И мне очень не хотелось тебя терять. Но этого не получилось. И не жалей меня. Наверно, это была судьба - умереть в бою. Что ж, я не против такой судьбы. Не забывай меня, Брюс. Не забывай, пожалуйста. Клинтон Бартон для доктора Беннера». Кладёшь письмо на стол. Снимаешь очки. Устало трёшь глаза. Нервно вздыхаешь. Тихо всхлипываешь. Ты осознаёшь, что уже никогда не увидишь Клинта Бартона. Своего любимого стрелка...