Вечер после заката

Чудесный день. Он прекрасен, как ты, Прекрасен подобно цветочным полям. Я не видал такой красоты, Подобной тем самым необъятным морям. Ты слишком хорош для этого мира, В котором царят лишь ложь и тоска. Но среди них доброта ведь парила, Которую в мелодии нёс ты всегда. О, мой Моцарт! Ты гений веков, Что родился со нравом бунтарства! Вольнодумец, упрямец, о mon Maestro, И ты не боялся чьего-то коварства! Всё в его музыке терзает меня, Скуку утопляю в этой музыке сна. Пора уж смириться, что слава твоя. Кажись, между нами наступает война. Ты мой враг внутри души моей! Ты ведь знаешь, что талант мой - ничто! Сколько ж симфонии смертной посвятил я ночей, Но не вышло из этого уж ничего... Из этого вышел нелепый концерт, Где я лишь играл, всё оказалось не то. Талант мой - ничто, осознал спустя много лет Это я, от этого мне далеко не легко. Моцарт! Mon cher! Давай выпьем за здравье! Давай, как друзья, обнимемся вновь! Испытай же в последние минуты ты счастье, Пока не отравилась твоя сладкая кровь... Запомни закат, на который ты смотришь, Запомни прекрасные порывы любви, Запомни добро, что ты носишь внутри, Запомни меня, наши тайны храни... Этот вечер ты помни, ведь он последний В жизни твоей. Конец недалеко... Ты помнишь тот недавний вечер осенний, Когда, держась за руки, мы смотрели в окно?.. Ты помнишь наши в парках прогулки, Когда вместе нам было уж так хорошо? Когда мы, гуляя, собирали все переулки? Неужели теперь это всё уж прошло?.. О Моцарт, что с Вами? Неужто Вам плохо? Неужели Вас покидают те могучие силы? О Моцарт, надеюсь, не сильно Вам больно? Неужто нравы исчезают, что так Вам милы? О Моцарт! Простите, простите меня! О, как я был глуп, о, как я был не прав... Но теперь вернуть ничего уж нельзя - В дисгармонии зла покорю теперь страх... Солнце зашло, погиб тут же Моцарт, Померкло вокруг меня всё. По коже прошло тут же чувство мороза. Почему в этой жизни мне так не везёт? Вновь плачет несчастная скрипка по мне, Сливаясь с бессмысленным звучанием нот. Плачет уж скрипка по слепой моей мечте, Что живёт уже который год... От себя я бегу, места не нахожу, Всякого разума теперь уж лишённый. И себе в который раз уж скажу - Проклятье я всех, кто влюблённый! Моей музыки нет, её не нужно искать: В горе убил всё, что творил я. И ночью снова сажусь, начинаю писать Симфонию смерти, реквием, начиная с нуля...