Время.

— У Вас были проблемы в последнее время? — Время. Время было моей проблемой. Оно заставляет жить жизнь через него, медленно продвигаться сквозь него, под контролем общества, только для того чтобы подвергать пытке, которой нету конца, до того момента пока не поймешь что смысла больше нет. Это порочный круг. Время не заканчивается, оно не замедляется и не ускоряется. Это насилие. Оно заставляет переживать пытки снова и снова, не оставляя возможности перемотать вперед. Я ненавижу тиканье часов. Они как будто отмеряют все не прожитое, напоминая, что за спиной до невозможности мало. А на исправление ошибок второго шанса не будет. Я ненавижу слышать то, как тикают часы. В пустой комнате этот звук разрывает тишину на части. Проходит морозом по коже, заставляет поёжиться. Как будто предчувствие какого-то несчастья, когда на душе вроде не плохо, но совсем не спокойно. Щелчки отдаются болью в висках, как будто чьи-то равномерные шаги, как будто-то вот-вот они оборвутся. Ожидание становится мучительным, они не затихают, не приближаются. И говорят, что время уходит, но дверь по-прежнему заперта, никто не открыл её, покидая квадратные метры навсегда. И тогда кажется, что времени вовсе нет. Часы придумали, чтобы назначать встречи. У нас есть всего-то скромная вечность. Которая оборвется в одну из злополучных тикающих секунд. Вы когда-нибудь задавались вопросом, почему некоторые люди ни о чем не мечтают? Может быть..потому что их мечты никогда не сбывались? Или постоянно погибали. Или для их воплощения ничего не делалось? Нет, не так. Эти люди просто не верят. Не верят в то, что мечтам суждено сбываться, что мечты вообще сбываться должны. Они ведь могут быть невероятно красивыми, грандиозными.. Или низкими, пошлыми, но существовать. Быть. И помогать быть тем, кто ими обладает, грезит, может даже на них молится. Кто-то тратит всю жизнь на заветное исполнение, кто-то просто боится сломать это хрупкое, а кто-то ничего не ждёт. Живет одним днём, не строя даже планов на будущее. Не зная, доживет ли до сорока и не желая знать. Всё слишком просто. Люди не мечтают, потому что им не хватает веры. Мне кажется, я старею, хоть и снаружи ещё молодой. Чувствую себя как восьмидесятилетний старик, переживший войну. В памяти лишь порох, сражения, люди, отчаянно бившиеся за свою свободу. Но судьба решила иначе. Мы все рабы. Пленники времени. Оно беспощадно. Ненавижу как тикают часы, ударами считая всё непрожитое. И вернуться назад возможности нет.. Оно позади, в прошлом, забытое. Исправить ошибки, не упустить "своё", то что было даровано с выше. Постой, подожди, я не успеваю жить.. Но время, увы, слов не услышит. Удары болью в виски отдают, тишину разоряя, всё быстрее идут. Остановитесь, я не успеваю. Но шаг они свой не скоро прервут , напоминая, что впереди до невозможности мало.. И когда стрелы на месте замрут, ты поймешь, что некуда больше спешить. Времени нам совсем не осталось.. Боль, одиночество, предательство - все это убивает человека изнутри. Добрые качества исчезают, а на смену им приходит хладнокровие, отстраненность, в душе накапливается ненависть и злоба, улыбка пропадает с лица, а вместо нее появляется безразличие и страдания. Время лечит? Что, простите? Время удушает. Оно убивает всё, что связано со светлым. Человека убивает время, но уж точно не сигареты.